Schriftzug:curiositates vitae
curiositates vitae —
kuriose Kurzgeschichten, gruselige Kurzgeschichten

von peter schuster.

Schriftzug:curiositates vitae
curiositates vitae —
kuriose Kurzgeschichten, gruselige Kurzgeschichten.

Lagerfeuer der Spukgestalten

Vampire, Juristen und andere Monster gesellen sich hier in familiärer Runde unter meine Schreckensherrschaft über diese Homepage. Sie treiben ihr Unwesen in einigen Kurzgeschichten und Gedichten von mir. Was Ihr hier findet sind die Urfassungen von Geschichten, die ich später mal in Büchern veröffentlichen möchte. Noch sind nicht alle Geschichten online, aber sie werden nach und nach folgen. Kritik, Vorschläge und Autogrammwünsche jederzeit - ich bin noch bis Donnerstag hier.;-)

Kuriositätenkramladen

Neben allen unheimlichen Geschichten finden sich hier noch ein paar düstere Zukunftsprognosen. Was Ihr hier findet sind die Urfassungen von Geschichten, die ich später mal in Büchern veröffentlichen möchte. Bis auf eine, die schon veröffentlicht ist. ;-) Und sogar schon rezensiert wurde. Noch sind auch hier nicht alle Geschichten.

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(C) 1999-2008 by Peter Felix Schuster. Alle Rechte, insbesondere der Veröffentlichung und Verbreitung, vorbehalten. Kommerzielle Nutzung untersagt. Diese kuriosen Kurzgeschichten dürfen nur mit Nennung des Autors Peter Schuster und nach Rücksprache mit ihm — unentgeltlich und unverändert — vertrieben werden. Kommentare höchst erwünscht per E-Mail.

Eingeäschert — Aus dem Tagebuch des G. von Gron

Dienstag, 6. November 1860

Foto: Zerfallenes Gebäude Heute hat mir Herr Feilscher, der Makler das Haus und den Garten gezeigt. Ein seltsames Grundstück, muß ich schon sagen. Es habe einmal einem Ehepaar gehört. Sie hätten es sich bauen lassen und seien wenige Tage später wieder ausgezogen. Dann habe es ein Vierteljahrhundert leergestanden. Sie hätten jahrelang versucht, das Haus zu verkaufen, aber es habe nie geklappt. Es ist ziemlich preiswert, für ein Haus, nein: eine Villa dieser Größe und Ausstattung mit Möbeln und Garten.

Der Garten allerdings ist verwildert, das kniehohe Gras müßte mal geschnitten werden, und im Haus sieht man, wenn man sich durch die unzähligen Spinnweben hindurchgekämpft hat, fingerdicken Staub auf den eigentlich schönen Möbeln. Viele Zimmer befinden sich im Haus: Das große Wohnzimmer mit den zwei Sofas und dem Sessel (wahrscheinlich hat das Ehepaar mit viel Nachwuchs oder Besuch gerechnet), das Schlafzimmer mit Doppelbett und Schminktisch, Kleiderschrank und Kommode, im Keller einige mannsgroße Kisten (weiß Gott, wozu die gut sind) und ein Schrank mit (leider) leeren Marmeladengläsern, eine Dachstube mit einem Schreibtisch und, ebenfalls unter dem Dach, eine Bibliothek mit unzähligen staubbedeckten Büchern, Lexika, Büchern berühmter Dichter, auch ein Buch von mir: „Spuk aller Art“, der Geisterführer, den ich schon vor langer Zeit geschrieben habe, Atlanten, einige Bibelauszüge und vieles andere. Auch eine Küche mit Töpfen ist im Keller. Leider konnte ich mir nicht alle Räume ansehen. Diese Bücher werden mir bestimmt nützlich sein, wenn ich mein neues Werk verfasse.

Vom Schlafzimmer aus kann ich die Hecke sehen, welche einen kleinen Teil des Gartens vom restlichen trennt. Durch einen Spalt in der Hecke, durch den ich mich gerade noch hindurch quetschen kann, gelange ich in eine Art unbedachte Laube, die ungefährt die Hälfte des Gartenteils in Anspruch nimmt.

„Warum ist dieser Gartenteil vom restlichen abgeschnitten?“ fragte ich Herrn Feilscher. „Das weiß ich auch nicht, da müßt Ihr die Familie von Myter fragen“, antwortete der, „sie haben das Haus bauen lassen.“

Trotz dieser ungeklärten Umstände bin ich zum Entschluß gekommen, das Grundstück samt Haus, Garten und Möbeln zu kaufen. Ich könne schon nächste Woche einziehen, wenn das Haus von Spinnweben und Staub befreit worden ist.

Dienstag, 13. November 1860

Er hatte Recht. Heute zog ich mit Erna, meiner Köchin, Johann, meinem Diener, und Maria, meinem Hausmädchen ein. Eine Woche lang haben wir das Haus von Staub und sonstigem Schmutz befreit, und nun sind wir erleichter, daß wir fertig sind. Endlich hat jeder der Bediensteten ein Zimmer. Und besonders Erna freut sich über die große Küche. Sie hat heute schon angefangen, die leeren Einmachgläser zu füllen, teils mit eingemachten Früchten der vielen Obstbäume im Garten, teils mit Marmelade (sie kocht wirklich ausgezeichnete Marmelade).

Wir alle freuen uns, daß wir endlich aus dem Familienschloß meines Bruders heraus sind. Die Bibliothek ist auch um einige Bücher, einige meiner Bücher, reicher. Zum Tee hatten wir Familie Myter und Herrn Feilscher eingeladen, doch nur der Makler kam. Anscheinend meinten sie es ernst, als sie sagten, sie würden um keinen Preis je wieder dieses Spukhaus betreten, was meine, noch nicht gestellte Frage über das fluchtartige Verlassen des Hauses beantwortete.

„Alle abergläubisch in diesem Kaff“, lachte Feilscher und schlürfte seinen Tee. „Aber ein Spukhaus kann mir ja nur nützen, von wegen Inspiration und so.“ Ich trank meine Tasse leer. Mein Blick schweifte in Richtung Tür. Erna war nicht in Sicht, ein Glück. Hätte sie das gehört, müßte ich wohl nach einer neuen Köchin Ausschau halten.

Mittwoch, 14. November 1860

Eine seltsame Nacht war das. Ein seltsames Geräusch, nein: seltsame Geräusche weckten mich. Ich stand auf und ging an das Fenster. Durch die Lücke in der Hecke sah ich Licht, ein bläuliches Licht, und ich hörte Stimmen, metallische Stimmen. Eine geisterhafte Erscheinung, vielleicht war es ja eine, sollte mich eigentlich nicht erschrecken, doch etwas Furcht überkam mich schon. Ich ging zurück ins Bett und schlief weiter.

Dem wollte ich natürlich, wie es mein Forschergeist verlangte, nachgehen. Gleich am Morgen ging ich in die städtische Bibliothek (daß es hier sowas überhaupt gibt!). Es dauerte lange, bis der Bibliothekar eine Karte des Ortes von 1830 gefunden hatte. Ich betrachtete sie und suchte die Stelle, an der nun mein Haus steht, in der Hoffnung, etwas zu finden, das mir die Ursache des Spuks geben sollte. Auf das Ergebnis hätte ich auch selber kommen können: Ein Friedhof! Das Grundstück war einmal ein Friedhof! Und der von der Hecke abgetrennte Teil des Gartes war der Teil für die zum Tode verurteilten Verbrecher und die Selbstmörder.

Ich bedankte mich bei dem Bibliothekar und ging.

'Verbrecher und Selbstmörder', dachte ich auf dem Rückweg, 'da habe ich mir etwas eingehandelt. Werden nicht Verbrecher zu Geistern und Selbstmörder zu Vampiren? Keine Frage!' Ich bin bestimmt nicht abergläubisch, doch sicher ist sicher. Das, was ich nachts gesehen und auf der Karte gesehen habe, geht unter die Haut. Gut, daß heute Markttag ist. Bei Vampiren hilft Knoblauch, um ein Kreuz gewickelt, am besten. Holzpflöcke gab es leider nicht, die habe ich mir später selber gemacht. Hirse kann auch nützlich sein, um Vampire aufzuhalten.

Zu Hause bereitete ich alles für eine Vampirjagd vor. Ein paar Kreuze fand ich in der Dachkammer. In jedes Zimmer gehörte eines über das Bett, mit Knoblacuh umwickelt. Das Säckchen, nein: der Sack Hirse wird mir später noch nützlich sein.

Donnerstag, 15. November 1860

Heute ist der Tag der Vampirjagd. Am Morgen ging ich zum Notar, um mein Testament zu machen, schließlich kann es mein letzter Tag sein. Ich werde nicht zulassen, daß in diesem Fall mein Bruder, der uns -mir und meinen Bediensteten- das Leben im Schloß zur Hölle machte, mein Erbe sein soll. Ich werde meinen Besitz seinem Sohn Ernst, meinem Patenkind, vererben. Er darf jedoch nie das Haus betreten, das setzte ich als Klausel fest.

Als ich nach Hause kam, fand ich drei Abschiedsbriefe. Meine abergläubischen Hausgenossen waren getürmt und wollten nicht einmal ihr Monatsgehalt haben. Nun, es ist ganz gut so. Ich werde sie zurückholen, falls mein Unternehmen gelingt. Es muß einfach gelingen.

- Ich schreibe diesen Tagebucheintrag um 8 Uhr abends. Ich schreibe das, weil ich gedenke, später wieder einen zu machen.

Es ist 12 Uhr — Mitternacht. Die Kisten im Keller sind nicht besetzt, obwohl ich dachte, es wären die Vampirsärge. Im Garten konnte ich auch keine Särge finden, also sind die Hirsekörner wertlos. Findet ein Vampir in seinem Sarg nämlich welche vor, so verläßt er seinen Schlafplatz nicht, bevor er alle Körner gezählt hat.

Nun sitze ich hier, mit Holzpflöcken, Knoblauch und einem Kreuz bewaffnet, an der Lücke der Hecke und warte darauf, daß sich die Gräber, oder was sie sonst sind, öffnen und die Vampire hinauskommen. Ich trage jedes Geschehen gleich in mein Tagebuch ein, nur für den Fall. Da! Da regt sich was in der Laube! Eine schwere Steinplatte wird, wahrscheinlich von unten bewegt — zur Seite geschoben. Ich weiche etwas zurück. Blauweiße Lichter entschweben dem Loch, das sich unter der Platte, der Grabplatte, verbarg. Daß ich darauf nicht gekommen bin! Nun steigen die Vampire, es sind drei, aus dem Loch, der Gruft. Der erste breitet die Arme aus, verwandelt sich in eine Fledermaus und fliegt weg. Der nächste fliegt immer ebenso. Es ist faszinierend! Der dritte zögert — und fliegt. Ich halte lieber schonmal die Holzpflöcke und den Knoblauch bereit. Ob noch einer kommt? Was ist das für ein Gepiepe neben mir?

Es war eine Fledermaus — ich hatte gar nicht bemerkt, wie sie kam. Meine böse Vorahnung bestätigte sich — es war ein Vampir, wie ich es wenig später merkte, als er sich zurückverwandelte. Ehe ich mich versah, waren auch die anderen zwei zurück. Alle drei Vampire waren nun da — bei mir. Eigentlich wollte ich es ja so, doch eigentlich hatte ich es mir so vorgestellt, daß ich am längeren Hebel sitze. In der Hoffnung, es würde etwas bringen, und in Verzweiflung schleuderte ich die Hirse auf sie.

Die Vampire stutzten, den Blick auf die Hirse fixiert. Ich zitterte am ganzen Leib. 'Nun macht schon!' dachte ich. Und wirklich — die Vampire knieten sich auf die Erde und — fingen an zu zählen. Ich war erleichter, hoffte aber trotzdem, daß sie sich verzählen würden und noch einmal von vorne anfangen müßten. Obwohl das nicht geschah, Vampire müssen Rechenkünstler sein, hatte ich genug Zeit, den Knoblauch um das Kreuz zu winden und es, das Kreuz, in den Boden zu rammen. Des Boden war locker.

Zwei der Vampire hatten das Zählen schon beendet, starrten mich an. Ich ging hinter das Kreuz — die Vampire erstarrten. Auch der letzte hatte inzwischen aufgehört zu zählen. Immer noch gebückt, verdeckten die Vampire ihre Herzen, so daß ich unmöglich mit den Holzpflöcken zustechen konnte.

'Ob das auch ginge, wenn ich ihnen in den Rücken stäche?' fragte ich mich. Ich mußte es versuchen! Also ging ich hinter die Vampire und stach den Linken dahin, wo sein Herz sein mußte. Es zischte, es qualmte. Nun sah ich das, was ich in vielen Vampirbüchern gelesen hatte und auch in eigenen Büchern geschrieben, doch noch nie selbst erlebt hatte: Der Vampir — eben noch ein junger Mann — wurde in Sekundenschnelle älter, dann trat seine Verwesung ein, bis ich nur noch ein Skelett vor mir hatte, das zu Asche zerfiel. Ich blickte auf das Kreuz. Es neigte sich im lockeren Sand nach rechts, aber nur ein wenig. Trotzdem mußte ich mich beeilen. Dem zweiten steckte ich ebenfalls den Pflock durchs Herz, wartete doch diesmal nicht seinen Aschezustand ab, sondern ging gleich zum nächsten über. Eben wollte ich, den Pflock angesetzt, ihm den Todesstoß versetzen, da spürte ich einen Widerstand, dieser Vampir hatte zähes Fleisch. Ich drückte mit aller meiner Kraft, das Kreuz neigte sich weiter, und schaffte es. Der Pflock war durch! Und 'Plumps' fiel das Kreuz auch auf die weiche Erde. Einmal schrie der Vampir noch, dann war es um ihn geschehen: Wenig später bedeckte auch seine Asche den schwarzen Boden des Gartens.

Ich schob die Aschehäufchen mit der Hand zusammen, wobei mich die Hirse etwas hinderte, und die Asche flog mit dem Wind.

InterRegio — 16 Uhr 15 ab Saarbrücken

Foto: Bahnhof AaseeEr merkte, wie sich der Zug langsam in Bewegung setzte. Endlich verließen sie die Stelle, an der der Interregio hatte verharren müssen, um einem Bummelzug — der Regionalbahn von Koblenz nach Luxemburg — die Durchfahrt zu ermöglichen. Theoderich vermisste nicht den Blick auf die Büsche und die Natursteine, die er lange genug hatte ertragen müssen. Erleichtert betrachtete er, wie sie nun wieder an ihm vorbeizogen und den Blick auf die Weinberge und Berghänge auf der anderen Seite der beschaulich glänzenden Mosel wieder freigaben. Hinaus blickte er in die nicht enden wollenden Landstriche, nur unterbrochen von einigen Schlösschen und Kirchen, in den sanften Pastelltönen angestrichen, die er sonst so überhaupt nicht leiden konnte.

Leichte Enttäuschung kam in ihm hoch, als sich der Gleisverlauf änderte, um nunmehr durch ein Moseldörfchen zu führen. Diese Häuser übten auf ihn keinen Reiz aus. Doch ganz vermochte ihm dies seine gute Stimmung nicht zu nehmen. Er fand Wohlgefallen an dem Schnee auf den sonst schwarzen Dächern und ignorierte den grauen Schneematsch auf den auch sonst grauen Bürgersteigen darunter. Längst war es dunkel geworden. Ihm war heiß. Die Heizung im Abteil ließ sich mit einem Handgriff einige Stufen niedriger stellen und das Fenster sich öffnen. Die Hände fest die Griffe des aufgeschobenen Fensters umklammernd, blickte er hinaus in die klare Mondnacht.

Als er sich wieder auf seinen Fensterplatz setzen wollte, schaute er in ein Paar wunderhübsche, tiefbraune Augen, die auf dem gegenüberliegenden Sitz Platz genommen hatten. So dunkle Augen hatte er nie zuvor gesehen. Ohne es zu merken, verlor er sich in ihnen. „Entschuldigen Sie“, vernahm er ihre Stimme. „Der Platz war doch nicht besetzt, oder?“ Wie genoss er den Klang dieser lieblichen Stimme, die ihn aus anderen Sphären anzurufen schien, bis er bemerkte, dass wohl nur er gemeint sein könnte, da er ansonsten allein im Abteil war, dass noch ein Gesicht zu Augen und Stimme gehörte und er wohl besser antworten sollte.

„Nein, nein!“, hörte er sich dann selber sagen. „Der Platz war frei. Zu frei, wenn sie mich fragen.“ Sie lächelte, als fühlte sie sich geschmeichelt. 'Hübsch sieht auch ihr Gesicht aus', dachte Theoderich bei sich. Sie hatte sehr helle Haut, fast bleich. Doch auch von ihren bleichrosafarbenen Lippen hatte ihr Lächeln eine Wirkung, die ihn wohlig erschaudern ließ.

Keine Jacke schien sie dabei zu haben. Nur einen pinkgrapefruitfarbiges gebatictes Sweatshirt trug sie, Jeans und helle Turnschuhe. „Ich war vorhin in einem anderen Abteil“, antwortete sie auf seine nicht gestellte Frage. „Doch den anderen Fahrgästen war meine Anwesenheit nicht angenehm, und das schmerzte mich.“ „Das kann ich gar nicht nachvollziehen“, meinte Theoderich. „Ich jedenfalls freue mich über ihre Gesellschaft.“ Er glaubte, eine leichte Errötung bei ihr zu bemerken. Nur ein wenig, blassrosa, kaum zu sehen. Aber ihr farbloses Gesicht bekam einen leichten Anstrich.

Die Schaffnerin ging an dem Abteil vorbei, blickte kurz durch die verglaste Tür und setzte ihren Weg fort. „Meine Karte will mal wieder keiner sehen“, erzählte er mit beleidigtem Unterton. „Das Leben ist hart, aber wenigstens ist es ungerecht“, ein Grinsen befing ihr Gesicht. „Aber meine hat sie sich auch nicht angesehen.“ „Wir sind halt uninteressant“, lachte Theoderich. Er lehnte sich zurück in seinen Sitz und verschränkte die Arme hinter seinem Kopf. Als er die Augen wieder öffnete, bemerkte er, dass sie ihn sehr innig ansah. Sie erschrak, als ihr auffiel, entdeckt worden zu sein und senkte ihren Blick. Dann hob sie wieder den Kopf und sich selbst aus dem Sitz und setzte sich neben ihn.

Seine Haut kribbelte. Ein heißkalter Schauer lief ihm über den Rücken. Er glaubte, ihm würde warm. Natürlich war das Unsinn.

Ihre Hand lag nun auf der Armlehne zwischen ihnen. 'Eine Aufforderung?', überlegte er, schob dann alle Zweifel beseite und seine Finger zwischen ihre. Seltsam kühl fühlte sich ihre Hand an. „Ist Dir kalt?“, fragte er und setzte in einem Anflug von Schuldgefühl hinzu: „Ich kann das Fenster gerne schließen.“ Sie schüttelte den Kopf. „Nein, mir ist nicht kalt“, beschwichtigte sie ihn mit ihrer sanften Stimme. „Ich saß eben in diesem Abteil, da war mir so schrecklich heiß. Hier ist es angenehm.“

Beruhigt griff Theoderich nun mit der rechten Hand nach der ihren und umschlang mit dem linken Arm ihre Schulter. Er begann, ihren Rücken zu streicheln, fuhr auf ihren Schulterblättern herum und tastete sich langsam voran nach unten, das Rückgrat hinab, dass es sie erzittern ließ. Sie schüttelte sich und sah ihn gespielt vorwurfsvoll an: „nicht kitzeln!“ Davon ließ er sich jedoch nicht beirren und legte seine flache Hand wieder zwischen ihre Schulterblätter. Er glitt diesmal behutsamer ihren halben Rücken stetig hinauf und hinab. Energisch klappte sie die Armlehne zwischen ihnen hoch und zog ihn mit der ganzen Kraft ihres linken Arms enger an sich. Sie lagen nun halb auf den Sitzen. Ihre Augen schlossen sich und ihre Lippen berührten einander zu einem schmatzenden Kuss.

Während dieser immer noch nicht enden wollte — und er bemerkte kaum, dass ihre Lippen den süßlichen Geschmack von Blut trugen — umschlang auch er sie enger und streichelte sanft weiter ihren Rücken. Schon traute er sich wieder, auch in die unteren Bereiche ihres Rückens vorzudringen. Wieder griff er ein wenig fester. Da ertastete seine Hand eine merkliche Unebenheit in der Gegend ihrer Lendenwirbelsäule. Es fühlte sich an wie eine Vertiefung, und er glaubte, etwas feuchtkaltes zu spüren — wie ein Loch. Doch da er sie nicht wieder nach ihrem Wohlbefinden fragen und schon gar nicht den Kuss unterbrechen wollte, machte er sie nicht darauf aufmerksam und umfasste sie nun mit beiden Händen.

Noch zwei Stunden später lagen sie eng umschlungen auf den Sitzen, als der Zugchef den Hauptbahnhof Osnabrück ankündigte. „Du, ich muss gehen“, bedauerte Theoderich. „Fährst Du noch weiter?“ - „Ja, ich fahre noch bis Luxemburg“, entgegnete sie. „Wir sehen uns doch wieder?“ - „Das will ich doch schwer hoffen!“, meinte er bestimmt und zog seine Visitenkarte. „Melde dich einfach — so schnell wie möglich!“

Sie gaben sich einen Kuss zum Abschied, er wischte ihr eine Träne aus den traurig blickenden Augen, betrachtete ihr Gesicht, das im fahlen Schein des Vollmonds weiß zu leuchten schien, küsste sie dann nochmal unter ihren kastanienbraunen Haaransatz und verließ das Abteil, verließ den Zug.

„Verehrte Fahrgäste des Interregio 2539 von Saarbrücken zur Weiterfahrt nach Bremerhaven-Lehe“, tönte es aus den Bahnhofslautsprechern. „Willkommen in Osnabrück. Sie haben Anschluss an eine Regionalbahn nach Rheine über Ibbenbüren....“

Leise ein Liedchen summend, „ich fand das ganz große Glück mit dir im Zug nach Osnabrück“, kam er in die Bahnhofshalle. Auf dem großen Fernsehbildschirm, der über der Halle thronte, und dessen überdimensionale Ausmaße auch ihm einen Blick erlaubten, liefen die Spätnachrichten der „Tagesthemen“. Er erschrak, als er das Bild seiner Mitfahrerin erkannte. „Eine 23jährige Studentin aus Koblenz“, berichtete der Sprecher mit gewohnt nüchterner Miene, „wurde wurde heute abend gegen sechs Uhr Opfer eines Mordes. Angeblich, weil es ihr im Abteil der Regionalbahn Koblenz-Luxemburg zu heiß war und sie eine Öffnung des Fensters verlangte, erstachen sie die mutmaßlichen Täter -ersten Ermittlungen zufolge- von hinten und warfen sie aus dem Fenster. Ein zuerst abgegebenes Geständnis wiederriefen sie. Die Leiche wurde sichergestellt.“

Theoderich lauschte entsetzt dem Nachrichtensprecher und bemühte sich, eine Ausgabe der Abendzeitung zu erhalten. Als er dort die Nachricht -obwohl kurz- vorfand und schwarz auf weiß las, wurde ihm erst richtig bewusst, was geschehen war.

Er verließ die Halle und wandelte sinnierend durch die Baustellen am Bahnhofsgelände. Dann zuckte er mit den Achseln, breitete die Arme unter dem Umhang aus und flog davon.

Mondnacht

Bist nie zum Mond hinaufgeflogen
Der Motte gleich dem Licht entgegen.
Hast nie im Mare gebadet
oder die Wolken durchschnitten.

Verbranntest Du Dich schon im kalten Feuer
des Mondlichts?
Und stürztest Dich, die Rundungen des Mondes
auf dem Wasserspiegel betrachtend,
Spiralen drehend
auf ihn hinab?

Hast je dem Mond zur Laute gesungen Du
Dem Wolfe gleich dem Licht entgegen
wenn er mit großen Augen herabsah auf Dich?
Hast Dich im Flug an seiner Sichel geschnitten,
dass Blut herabrann und Du schriest?
Hast Du also je gelebt?

Gespensterfurcht — Sachmängelgewährleistung beim Grundstückskauf

I. corpus delicti

Foto: Zerfallenes GebäudeVerena legte den Telefonhörer wieder auf. Sie setze sich in den nächsten Sessel und konnte es nicht fassen.

Eine Stunde später hatte sie aufgehört zu weinen und wischte die letzte Träne aus den Augenwinkeln. Dann nahm sie den Hörer wieder ab. „Hol mich doch bitte ab“, sagte sie. „Ich möchte es selbst sehen.“ Klack. Der Telefonhörer lag wieder auf der Gabel. Verena blickte aus dem Fenster. Die Sonne ging unter, was Verena nicht sehen konnte. Der Himmel war bewökt, und es regnete. Die Lichter der vorbeifahrenden Automobile erzeugten Lichtkegel an den prasselnden Regentropfen. Fußgänger hatten ihre Schirme aufgespannt oder hielten ihre Hüte und Mützen fest, als sie eifrig vorbeigingen.

Dann fuhr endlich, zehn Minuten später, Elisabeths schwarzer Citroën vor. Elisabeth hupte. Verena warf ihren Mantel über, löschte das Licht, verschloss die Tür. Während sie ihren Mantel zuknöpfte, eilte sie die Haustreppe hinab.

„Geht es dir gut?“, fragte Elisabeth ihre „Schwägerin“. Verena nickte stumm und nahm neben ihr Platz. Es schien, als wollte der Himmel gegen die Fahrt protestieren. Elisabeth wischte sich eine trockene Träne aus den Augenwinkeln, als sie vor der hohen, weiten Mauer hielt. Verena nahm ihre Schlüssel aus der Manteltasche und blickte um sich. Die Lichter der Stadt waren hier vom Berg aus zu sehen. Sie öffnete das Schloss im hohen eisernen Portal. Das Tor ließ sich leicht ohne Quietschen öffnen. — „guter, penibler Rüdiger!“, dachte Verena bei sich, als sie die Schwelle in „sein Reich“ passiert hatte und einen Moment innehielt. Elisabeth stieß sie von hinten an. Sie blickte auf den Weg, der vor ihnen lag.

Das Grundstück umfasste — von der Mauer umgeben — einen der Hügel außerhalb der Stadt. Der Weg, der den Hügel hochführte, war matschig und bepfützt vom Regen; sein Ende entzog sich der Sichtbarkeit. Hätte es nicht angefagen zu gewittern, wäre auch das Haus an der Spitze nicht sichtbar geworden. Über die Wiesen, die die Anhöhe überzogen, waren Büsche und entlaubte Bäume verstreut, die sich im Winde vor der blau-schwarzen Kulisse der Wolken wogen. Hin und wieder schienen elektrische Lichter zwischen den laublosen Bäumen durch. Je näher sie der Spitze kamen, umso mehr stellte sich die Quelle als eine Jahrhunderte alte Villa heraus. Verena erschauderte, als sie das Haus sah; Elisabeth seufzte. Schatten zeugten von Aktivitäten im Gebäude.

Als Verena die Tür aufschloss, blickte sie in das Gesicht eines Polizisten, der das Haus verlassen wollte.

„Frau von Hohenholzheim?“, fragte der, als er sich nach einer Schrecksekunde wieder gefangen hatte. Verwirrung war seiner Stimme immer noch zu entnehmen.

Verena blickte stumm zu Elisabeth herüber und nickte ihr zu.

„Nein, das bin ich!“, Elisabeth baute sich vor ihm auf. Ihre Schuhe hatten keine allzu hohen Absätze, aber dennoch ausreichend, um ihm Aug in Aug gegenüberstehen zu können.

„Ah!“, meinte der Mann im ockerfarbenen Hemd dann. „Der Herr Hauptkommissar erwartet Sie bereits.“ Er wandte sich und ging. Ihm reichte es. Ihr Bruder hatte schon so einen seltsamen Blick aus seinen Augenhöhlen getragen — nun, wer möchte es ihm verdenken -, aber das reichte für einen Tag. Er schämte sich und rückte seine tarnfarbene Krawatte wieder zurecht, während er ging.

Die beiden Frauen übertraten die Schwelle und sahen grün. Und viele Rücken. Rücken in grünen Jacken, die gehockt auf dem Boden nach Dingen suchten, vereinzelt etwas aufnahmen und in Tütchen packten. Insgesamt ein geschäftiger Eindruck, jeder PR-Berater hätte nur erfreut sein können und im Gedanken bereits die Rechnung für die Fotografien ausgearbeitet. Blitze durchzuckten die Vorhalle. Eine weitere Fotografie oder das Unwetter? Donner folgte. Dann ein Blitzlicht. Ihnen fiel ein weiterer Rücken auf, kein grüner. Der Herr im dunkelbrauen, waldbodenfarbig-gemusterten Jackett hatte eine Halbglatze und ansonsten blondbraunes, leicht ergrautes Haar. Er schien zu versuchen, alle grünen Rücken gleichzeitig im Auge zu behalten und machte sich Notizen. Als sich Blicke in seinem Nacken festgebissen hatten, griff er sich an denselben und drehte sich in ihre Richtung. Er trug auch einen Schnäuzer.

„Frau von Hohenholzheim?“, fragte er und ließ keinen Zweifel daran offen, dass er nicht wusste, mit welcher der jungen Damen er eigentlich sprach. Er ging einen Schritt auf sie zu, so dass der Blick frei wurde auf den Mann, der am Boden lag. Nicht grün. Auch nicht geschäftig. Elisabeth erkannte ihn zuerst. Aber darauf war sie vorbereitet. Sie würde nicht, nein sie würde ganz bestimmt nicht.... Auch Verena konnte die Tränen kaum unterdrücken. Sie sah sein silbergraues Hemd, während sie näherkam, unter dem marineblauen Jacket hervorsehen. Rüdiger von Hohenholzheim war tot. Nicht, dass die beiden Frauen nicht darauf vorbereitet gewesen wären, sie waren von der Polizei telefonisch informiert worden. Rüdiger selbst hatte sie herbeigerufen, bevor.... Was danach passiert war, wussten Verena und Elisabeth nicht.

„Ja, ich bin die Schwester“, antwortete Elisabeth endlich. „Sie hatten mit mir gesprochen.“ Sie streckte nur zögernd ihre Hand aus. Zu verwirrt war sie noch von dem, was ihr berichtet worden war. Es wurde ihr nun schlagartig wieder bewusst.

„Krewicz ist mein Name“, stellte sich der Hauptkommissar noch einmal -nunmehr nicht-telefonisch- vor. „Heiner Krewicz.“ Er war sichtlich um Pietät bemüht. Weder sah er teilnahmslos aus, noch blickte er mitleidsvoll, als er Elisabeths Hand entgegennahm und kurz drückte. Eine Art wärmende Kälte ging von ihm aus. Kein direkter Blick in die Augen, jedoch auch kein verkrampftes Wegsehen.

„Verena Birkhamm“, stellte sich nunmehr auch ihre Begleiterin vor. Er schüttelte mit einem Kopfnicken auch ihre Hand. Verena überlegte, ob es eine lange Berufserfahrung voraussetzte, in solch einer Situation nicht unwillkürlich „sehr erfreut“ zu sagen.

Anders setzte Krewicz fort: „Ich bedauere, Ihnen noch nicht sehr viel mehr über die Todesursache mitteilen zu können als bei unserem Telefonat. Dem Gerichtsmediziner ist es ein Rätsel, aber Feuer- und Stichwaffen konnte er ausschließen. Für weitere Untersuchungen müssten wir die Leiche Ihres Bruders leider mitnehmen. Wären Sie einverstanden?“

Elisabeth überlegte kurz, was sie als gute Schwester tun müsste. Was Rüdiger selbst wohl gewollt hätte. Dann nickte sie nur. „Bitte benachrichtigen Sie mich, sobald Sie etwas Neues wissen!“, bat sie dann Herrn Krewicz. „Ich würde ihn nur gerne noch einmal sehen.“

Hauptkommissar Krewicz nickte. „Ich hoffe jedoch auf Ihr Verständnis, dass wir Sie nicht unbeaufsichtig lassen können“, seufzte er und blickte entschuldigend. „Sie verstehen, angesichts der rätselhaften Umstände des Todes.“

Elisabeth nickte wieder. Sie hatte damit gerechnet. Rüdigers Gesicht war bemerkenswert schnell recht bleich geworden. Vor ihm kniend, blickte sie tief in seine geschlossenen Augen und merkte, wie sich die ihren langsam mit Tränen füllten.

Verena stand hinter ihr. Elisabeth spürte ihre Hand auf ihrer Schulter und vernahm ihre Stimme. „Was sollen wir denn jetzt nun tun?“, fragte Elisabeth ohne Klang in der Stimme.

Verena überlegte etwas, ließ ihren Blick durch die Vorhalle des Gebäudes schweifen. Ein mächtiger Kronleuchter an der Decke, keine Kerze war entzündet. Die Stufen der Treppe waren von einem roten Teppichstoff überzogen, wahrscheinlich sehr edel, dennoch abgetreten. Diese Erinnerungen. Ihre Miene wurde finster, und sie antwortete entschlossen: „Wir klagen.“

II. advocatus diaboli

Er sah aus dem Fenster. Die Sonne ging über der Kulisse der Innenstadt auf und tauchten den Discountmarkt auf der anderen Straßenseite in ein majestätisches Licht. Die wenig mächtigen jungen Eichen -waren es welche? er glaubte dies- trugen bunte Blätter. Der Regen des Vortages war vorbeigegangen. Er hatte einschlafen können und war an diesem Vormittag sogar ausgesprochen fit. Herbst. Wie schön. Das würde ihn wieder etwas motiviere. Er würde an seiner Dissertation weiter schreiben können. Alle angefallenen Streitsachen waren bearbeitet, die Schriftsätze unterwegs. Antwort würde wohl erst in einigen Tagen zu erwarten sein. Heutige Mandanten wollten die Kollegen betreuen. Perfekt.

Er nahm den Literaturordner aus dem Regal. Ein schönes Etikett hatte dieser. Alles musste stimmig sein in seinem Büro. So war auch der Ordner mit einem Etikettenvordruck der Kanzlei versehen. Das war eigentlich nicht ganz korrekt, denn seine Dissertation war Privatsache. Aber warum sollte nicht auch darauf „Bauer Dr. Fischer und Partner“ stehen? Sein Büro war nicht groß. Bevor er eingestellt wurde, hatten die Partner ein größeres Büro geteilt. Aber es war etwas besonderes, sein Büro, fand er. Ordentlich, fast bibliothekarisch waren die Bücher geordnet. Alle Rücken seiner Aktenordner mit Computer entworfen und gedruckt. Dies hatte nicht zuletzt den Vorteil, dass seine Akten von der Dissertation unter den Fotokopien höchstgerichtlicher Entscheidungen nicht auffielen.

Die Urteilskopie in seiner Hand war nicht höchtsrichtlerlich, sondern stammte von einem Richter des entgegengesetzten Endes der Instanzenkette. Ein westfälisches Amtsgericht hatte einen Sachverhalt entschieden, der ihn sehr amüsierte. Grinsend las er das Urteil erneut durch, kein gekürztes aus einer juristischen Zeitschrift oder elektronischen Suchdiensten, sondern eine ausführliche Ausfertigung, die er sich unter Angabe des Aktenzeichens von dem Richter am Amtsgericht hatte schicken lassen. „Im Namen des Volkes!“, er überlegte. War das nicht eine etwas altmodische Formulierung? Heute würde man wohl passender schreiben: „Im Namen der Einwohner der Stadt S, des Kreises K, des Landes L und der Bundesrepublik Deutschland ergeht folgendes Urteil: ...“ Oder: „Im Namen des Staates!“

Es klopfte an der hölzernen Bürotür. Folker warf ihr einen grimmigen Blick zu. Noch heute morgen hatte er, als er sie durchschrittten hatte, mit ihr vereinbart, dass sie dies heute bleiben lassen würde. „Herein!“, rief er ihr, der Tür zu. Ihre Klinke sank herab und sie öffnete sich. Hinein guckte das Gesicht seines Kollegen. Thomas, ein Mann, etwa in seinem Alter. Hatte hier ein Jahr vor ihm angefangen. „Hi Folker!“, meinte er mit dem gewohnten Unterton in seiner Stimme. „Ich weiß, dass du heute an Deiner Dissertation arbeiten wolltest. Aber diese Mandantin gehört wohl in dein .... Ressort.“ Thomas kicherte etwas. Folker blickte eher irritiert. Er hatte sich auf kein Fachgebiet spezialisiert. „Was für....“, wollte er beginnen, doch Thomas unterbrach: „Das ist schwer zu erklären, höre sie einfach an.“

Eine Frau von gepflegtem Aussehen und mit dunkelbraunen, leicht gelockten Haaren drängte sich an Thomas wie an einem unliebsamen Türsteher vorbei. „Ist das der Fachanwalt für Grundstücksgeschäfte?“ Thomas nickte etwas betreten und verschwand dann mit einer Winkgeste. Sie musste wohl irgendeine seiner Anspielungen falsch verstanden haben. Folker versuchte, seinem Ärger nicht der jungen Frau gegenüber Luft zu machen. Er machte sich klar, eine Mandantin zu betreuen, und dies half ihm, wieder sein Sonnenscheingesicht aufsetzen zu können. Mit einem kurzen gründlichen Blick musterte er sie. Sie war elegant gekleidet, ein Kostüm in einer sehr schmeichelhaften Farbe. Ihr braunes Haar war leicht gelockt und reichte ihr bis über ihre Schultern. Die Haut schien ungeschminkt und war leicht sommersprossig. Er merkte, wie sie ihm zu gefallen begann.

„Entschuldigen Sie bitte, mein Kollege hatte uns nicht vorgestellt,“ sagte er, indem er aufstand und ihr die Hand reichte. „Folker Sutrikow.“

Sie nahm die Hand an. „Elisabeth von Hohenholzheim.“ Er wies einladend auf einen der drei Sitze, die um einen kleinen Couchtisch wie eine Sitzgruppe angeordnet waren. Sie nickte und setzte sich. Er bat sie, ihr Anliegen zu erläutern.

Frau von Hohenholzheim entschloss sich, mit dem Ende zu beginnen. Zuerst nannte sie also den Tod ihres Bruders am Vortag und fügte die ungeklärten Umstände hinzu. Noch immer war die Ursache seines Dahinscheidens nicht bekannt. Alles hatte vor etwa elf Monaten begonnen, als ihr Bruder, Rüdiger von Hohenholzheim, das Schloss auf dem Paulsberg am Rande der Stadt gekauft hatte. Er war Schriftsteller und Lebemann gewesen, müsse der Anwalt wissen, dabei aber ein sehr penibler Gentleman, sehr auf Ordnung bedacht. Das Schloss war ein lang gehegter Traum von ihm gewesen. Er wollte sich von den alten Gemäuern für Gruselromane inspirieren lassen, der leicht verwilderte Park sollte ihn zu Naturgedichten hinreißen. Der Kaufvertrag hatte eine vergleichweise geringe Summe vorgesehen, aber trotzdem einen großen Teil des Vermögens gefordert. Herr von Hohenholzheim war schon gleich nach Abschluss des Vetrages in das Schloss eingezogen. Noch bevor die ganzen Formalitäten mit dem Grundbuchamt abgeschlossen waren. Dann hatten seine Visionen begonnen, für welche er sie zunächst hielt. Immer wieder hatte er von Erscheinungen erzählt. Die Geister junger Frauen, die seine Bibliothek besuchten. Mannsgroßes dunkles Getier, das das Dach umflog und im Park umherlief. Im Sommer hatte es nachgelassen, aber mit dem Ende des Septembers war es unerträglich geworden. Rüdiger, der es zunächst aufregend und interessant gefunden hatte, bekam es schließlich mit der Angst zu tun. Er hatte sie fast allabendlich angerufen und Beistand in seiner Furcht erbeten. So ging das etwa einen Monat bis zu seinem Tode am Vortag, dem 4. November.

„... und da mir Ihr Kollege Sie als Experten für dieses Gebiet empfohlen hat“, schloss sie, „wende ich mich nun an Sie. Welche rechtlichen Schritte sind möglich?“

Folker Sutrikow hatte ihr aufmerksam zugehört, denn sie berichtete in einer klaren Sprache, wie er sie selten hörte. Nun wenige Male hatte er sie unterbrochen, um nach genauen Daten, Terminen und Namen zu fragen. Als ihm am Schluss ihr Missverständnis der Worte Thomas' klar wurde, hatte er das Gefühl, er müsse etwas klarstellen:

„Bevor ich Ihnen antworte, muss ich noch etwas sagen“, er sah sie an. „Ich bin kein Fachanwalt für Grundstücksfragen. Der Grund für die Bemerkung meines Kollegen war eine Arbeit, an der ich gerade arbeite.“

Sie blickte in sein Gesicht: „Achja, Sie promovieren. Ich habe die Ordner gesehen.“ Er war leicht verwundert und versuchte, sich dies nicht anmerken zu lassen, sondern zu nicken.

„Es ist eine rechtsgeschichtliche Arbeit“, meinte er beiläufig, damit es wichtiger klang. Dadurch, so hoffte er, könnte er schnell wieder zum eigentlichen Thema überleiten. Jedoch bemerkte er bei ihr einen leicht missbilligenden Gesichtsausdruck.

„Sie vertrauen mir nicht“, sagte er dann mit schlecht unterdrückter Enttäuschung und einem etwas vorwurfvollen Unterton. „Sie zweifeln an meinen Fähigkeiten und glauben, dass ich ein solch kompliziertes Thema niemals glaubhaft vertreten kann. Schon gar nicht, wenn ich Ihnen nicht glaube.“

Elisabeth von Hohenholzheim war etwas irritiert. Unter Anwälten hatte sie sich immer weniger empfindsame Kreaturen vorgestellt. Aber er hatte recht. Zumindest das hatte sie sich von Anwälten sagen lassen. Sie war tatsächlich ein wenig misstrauisch, musste wohl an diesem Thema liegen, vielleicht auch an diesem Anwalt.

Er erhob erneut seine Stimme: „Glaube ich Ihnen?“, fragte er scheinbar. „Nun — vielleicht. Ich bin bereit, Ihnen zu glauben. Ich möchte glauben. Aber bisher schwebt nur ein mehr oder weniger phantastischer Sachverhalt im Raum. Und mir ist noch etwas unklar, was Sie anstreben. Gegen wen Sie vorgehen wollen.“

Seine Rhetorik schaffte es, sie endgültig zu verwirren. Nach knapp einer Viertelstunde im Zimmer. Sie gab sich selbst und ihm gegenüber zu, sich darüber noch nicht allzu viele Gedanken gemacht zu haben. Aber erst gestern sei ihr Bruder gestorben. Und sie müsse ihm doch Recht verschaffen.

Sutrikow grübelte. Er ergriff den Kugelschreiber und vervollständigte seine Notizen. Dazu ließ er sich noch Anschrift und diverse Nummern geben, unter denen sie über das Telefonnetz erreichbar war. Als Beruf gab sie Journalistin an — bei einer überregionalen Zeitung, die Sutrikow sogar bisweilen las. Er „entließ“ sie mit der Versicherung, sich auf jeden Fall am selben Tag noch zu melden. In der Zwischenzeit wollte er sich den Fall durch den Kopf und die elektronische Datenverarbeitung gehen lassen.

Eine Frage hatte er dann noch, als sie sich schon zum Gehen gewandt und bereits die Tür erreicht hatte: wer denn die Ermittlungen leite. Sie teilte den Namen des Hauptkommissars mit — ob der Herr Anwalt dem Fall strafrechtliche Bedeutung beimesse? — Könne dem Anliegen nur dienlich sein, entgegnete dieser, etwas brummig, leicht im Gedanken versunken. Solange die Ermittlungen nicht gerade gegen sie selbst liefen, wie er mit einem Lachen hinzusetzte. Sie lachte zurück, etwas aufgesetzt, und verließ den Raum.

Sie überlegte. Was hatte sie denn erzählt, dass er gleich an die staatlichen Schutzbehörden denken musste? Sie zog die Stirn in tiefe Falten. Ein seltsamer Mann, dieser Anwalt. Aber was sollte man schon von einem Juristen erwarten. Die einzig sympathischen Vertreter dieses Menschenschlages, waren die gescheiterten Jurastudenten, die in der Redaktion herumliefen und das Geschehen in den Gerichtssälen kommentierten oder die Ausführungen auf den Urteilspapieren in normales Deutsch übersetzten. Aber selbst von anderen Juristen war sie ein besseres Verhalten gewöhnt. Die ganze Zeit war sie sich vorgekommen, als störe sie. Und dann hatte er sie „entlassen“, was hatte er sich eigentlich gedacht? Aber er musste wohl ein ganz passabler Vertreter seiner Zunft sein, und die Kanzlei galt als eine der besten am Ort. Worüber er wohl promovierte?

Sie setzte sich in ihren Citroën, schnallte sich an und startete den Motor. Ihr Mobiltelefon klingelte. Die angezeigte Nummer kam ihr nicht im geringsten bekannt vor. Aber sie nahm ab.

Folker Sutrikow hörte ein Freizeichen, dann Elisabeths Stimme. Sie schien etwas verwundert zu sein, die seine zu erkennen — und genervt. Ob er sich das Gebäude einmal ansehen dürfte, fragte er in versöhnlichem Tonfall.

„In Ordnung, kommen Sie herunter, ich nehme Sie mit!“, lenkte sie ein. Warum hatte er nicht bereits im Haus danach gefragt?

III. ne ultra petita

Die Fotos mussten mittlerweile in der Entwicklung sein. Die staatliche Gewalt hatte den Ort des Geschehens geräumt und zur Beseitigung der Spuren freigegeben. Verena nahm sich ihrer an. Das war ihre Art, den Verlust überhaupt begreifen zu können und eine treffliche Gelegenheit, den Ort in Augenschein zu nehmen.

Die Bibliothek beanspruchte das gesamte zweite Stockwerk und war staubfrei. Rüdiger hatte diesen Ort geliebt, das wusste sie, und es war sichtbar. Kein Buch, keine der langen Bücherzeilen wies auch nur die winzigste Spur einer Staubablagerung auf, als hätte er sie alle gleichzeitig gelesen und rein gehalten. Verena sah sich schon ihres Vorwandes beraubt, hier ihren Spürsinn spielen zu lassen, da fiel ihr der Beschlag der Fenster auf. Bei einem Blick hindurch musste sie schwer atmen. Sie konnte den Herbst beobachten, wie er sich des kleinen Parks auf der Rückseite des Gebäudes annahm und wie auch sie es vorhatte, noch einmal hindurchfegte. Rote, gelbe und bereits braune Blätter lagen auf den zum Lustwandeln angelegten Wegen und schwammen auf der Oberfläche des Teichs. Die einst peinlichst gepflegten Bäume und Büsche veloren ihr letztes Blattwerk und gaben den Blick auf die vermooste Sandsteinmauer frei, die das Grundstück umgab. Die Sonne tauchte in einem Spiel mit der diesigen Luft den Garten in einen gleißendes Licht und verlieh ihm ein gespenstisches Aussehen. Verena ließ einen Seuftzer entweichen und sich in den großen Ohrensessel vor dem hohen Fenster fallen. Mit dem Gesicht lag noch ein Buch auf dem kleinen Lesetisch daneben. 'Wohl das letzte Buch, das er gelesen hat', dachte sie und nahm es in die Hände. Es fühlte sich warm an. Bevor sie auf die Idee kam, den Titel zu entziffern, drangen Geräusche auf dem Erdgeschoss nach oben: Die Eingangstür ging mit einem Knarren auf. Kein Grund zur Sorge, kein Grund zur Sorge.

Sie konnte Elisabeths Lachen erkennen, hörte außerdem eine männliche Stimme — und atmete auf. Die beiden — denn anscheinend waren es zwei — schienen sich zunächst im Erdgeschoss aufzuhalten. Schritte bewegten sich im Salon auf und ab. Blieben stehen. Die Stimmen drangen nur noch gedämpft herauf. Verena griff wieder nach dem Buch — ins Leere. Mit einer finsteren Miene blickte sie unter den Tisch. Dort lag ein Buch. Sie nahm es in die Hand und in genaueren Augenschein. Nietzsche. Durch den Sturz schien es sich gegenüber dem ersten Anblick leicht verändert zu haben. 'Jetzt nur keine schwere Philosophie!', dachte sie und legte das Schriftstück beiseite. Gelächter von unten. Die Schritte unten bewegten sich wieder. Aus dem Salon hinaus — eine Tür wurde geöffnet — wohl in den großen Ballsaal: die Schritte auf Parkettboden waren zu hören.

Verena sah wieder aus dem Fenster. Wie friedlich sah doch die Stadt aus, über die sich die Anhöhe erhob, auf der das Schlösschen stand. Nur wenige Lichter waren zu sehen, einigen Bewohnern war es trotz der nahenden Mittagszeit wohl zu dunkel in ihren Zimmern. Der Fluss schlang sich mit der üblichen Gemächlichkeit durch die Stadt, unter den Brücken hindurch. Im Garten sah Verena nun Elisabeth und ihren Begleiter. Dieser schritt die Parkanlagen ab, ja marschierte fast. Eine stattliche Jacke trug er. Ein Arzt? Nein, was sollte der durch den Garten patroullieren? Aktentasche? Anwalt. Achje! Sollte die Polizei doch einem Tatverdacht nachgehen, so dass Elisabeth einen Verteidiger brauchte? Sie verließen den Garten wieder, zumindest Verenas Blickfeld. Schritte über Parkett. Schritte über Teppich. Treppenstufen. Verena schnappte sich wieder den Staubwedel und tauschte ihn gegen die Putzutensilien am Eingang der Bibliothek ein. Sie wurden dem Anschein nach speziell für die hohen Scheiben im Haus angeschafft. Wenn es im Garten schon soviel zu sehen gab, sollte wenigstens der Blick frei sein. Den grünen Eimer in der Hand begab sie sich zum Ausgang des Lesesaals und sah sich Elisabeth gegenüber, die mit ihrem Begleiter die Bibliothek begutachten wollte.

„Ach hallo Verena“, staunte Elisabeth. „Ich wusste gar nicht, dass Du hier bist.“

„Ich habe es zuhause nicht ausgehalten“, entgegnete Verena. „Da wollte ich das Haus wieder in Ordnung bringen, nachdem es nun von der Polizei dazu freigegeben ist. Wenn Du hier länger brauchst, kümmere ich mich erst um eine andere Etage.“

„Tu das lieber“, meinte Elisabeth mit einem Kopfnicken zu dem Mann an ihrer Seite. „Herr Sutrikow schien großes Interesse an den Büchern zu haben.“

Verena nickte ihm zu und verließ den Raum. Folker Sutrikow blickte ihr leicht verwundert nach, während ihn seine Mandantin fragte, ob sie ihm denn ein Getränk anbieten könne. Er bejahte erfreut und wurde angewiesen, sich überraschen zu lassen. Sie verschwand hinter den Bücherregalen. Lange hörte er noch ihre Schritte, bis sie am anderen Ende des Raumen angekommen zu sein schien. Währenddessen begab er sich zu den großen Fenstern.

„Setzen Sie sich ruhig!“, forderte Frau von Hohenholzheim.

Er kam dem nach. Ihre Laune hatte sich während der Fahrt in die Höhenlagen der Stadt deutlich verbessert. Mit stetig wachsender — war Begeisterung das richtige Wort? — mit steigender Bereitwilligkeit jedenfalls hatte sie ihm das Gebäude gezeigt und den von der Polizei — Kommissar Krewicz leitete wohl die Ermittlungen — vermuteten Todeshergang geschildert. Unglaublich war der Blick über die Stadt, trotz des trüben Herbstwetters — oder deswegen? Der verstorbene Herr von Hohenholzheim soll in Panik — so eindeutig der Gerichtsmediziner — aus diesem Stockwerk ins Erdgeschoss gerannt sein, wo er den Tod fand ohne groß nach ihm gesucht zu haben.

„Was überlegen Sie?“, Elisabeth von Hohenholzheim stellte ein dampfendes Teeglas neben dem Sessel auf das Tischchen. Sie selbst blieb mit einem weiteren Glas in der Hand stehen. Doch bevor er eine Antwort geben konnte oder zugeben musste, das schon wieder vergessen zu haben, setzte sie fort: „Oh, entschuldigen Sie! Nehmen Sie Milch und Zucker?“

Er nahm niemals Milch und Zucker in den Tee und sagte ihr das. Dann blies er etwas kühlende Atemluft über die Teeoberfläche und setzte wie sie das Glas an den Mund für einen vorsichtigen ersten Schluck. Ein guter Tee.

Eine Viertelstunde später wusste er alles über die Geschichte eines jeden Flecks der zu ihren Füßen liegenden Stadt. Er stand auf, um sich in den Buchregalen ein wenig umzusehen. Alte Bücher hatten auf ihn schon immer eine gewisse Anziehungskraft ausgeübt. Dass man in einer solchen Umgebung beginnt, an Gespenster zu glauben, wunderte ihn nicht: der Garten ließ fast hinter jedem von Nagetieren bevölkerten Busch eine verlorene Seele und in den trüben Teich zumindest Klabautergeister vermuten. Auch unter den Büchern, die bei ihm grundsätzlich eine gewisse Vertrautheit hervorriefen, könnte man allerhand wähnen. Sollte sich, nachdem er ein bestimmtes Buch herausgezogen haben würde, die Tür zu einem geheimen Verbindungsgang öffnen? Bei welchem dieser Bücher könnte das wahrscheinlich sein, überlegte er mit einem Schmunzeln. Diesen Gedanken verwerfend, griff er nach einem Sammelband von Eduard Möricke — und stieß auf einen unvermuteten Widerstand. Die Bücher schienen recht eng im Regal zu stehen. Er bereitete sich vor, erhöhte Kraftanstrengungen einzusetzen, als ein eiskalter Wind zwischen den beiden Regalwänden hindurchwehte. Ein Schauer überlief ihn. So vergaß er, dass er mit ganzer Kraft an dem Buch zerrte. Urplötzlich fiel es ihm wieder ein, als nicht nur der gewünschte Band, sondern auch die benachbarten der Schwerkraft folge leisteten und er sich auf dem Boden wiederfand.

„Herr Sutrikow!“, rief Elisabeth von Hohenholzheim. „Haben Sie sich etwas getan?“

Folker Sutrikow antwortete nicht. Er beobachtete die Gestalt, die neben ihm aufgetaucht war. Der hellhäutige Mann jüngeren Alters trug einen dunkelblonden, buschigen Vollbart und lockige Haare, die fast schon einen Turban bildeten. Sein ausgewaschenes grünes Sweatshirt war mit einem hellbraunen Kragen und braunroten Flecken in der Magengegend geziert. Der Unbekannte trat mit seiner verblichenen und schmutzigen Jeans einen Schritt auf ihn zu und musterte ihn hinter seiner Brille, die Stirn kraus ziehend. Dann reichte er Folker die Hand, ihn freundlich anlachend. Folker nahm die ihm entgegengebrachte Hilfe freudig und verwirrt an und ergriff die dargebotene Hand. Da änderte sich die Miene seines Gegenübers schlagartig. Die hellrosa Haut nahm eine tiefrote Färbung an, die Augen blitzten fordernd unter den zusammengezogenen, buschigen Augenbrauen. Das Haar war tiefschwarz geworden und glänzte ölig zurückgekämmt im Licht der Kronbeleuchtung. Die mit einem Mal wulstigen Lippen waren zu einem breiten Grinsen verzogen. In die Hand des jungen Anwalts bohrten sich lange und spitze Fingernägel. Er schrie, riss den Mund auf. Seine Lungen wollten ihm bersten, doch er bekam keinen Ton heraus.

„Herr Sutrikow!“, fragte Frau von Hohenholzheim noch einmal. „Geht es Ihnen gut?“

„Ich .... ich denke schon“, stammelte dieser. Er betrachtete seine Hand. Deutlich waren die Druckstellen zu erkennen. Noch immer war er von einigen Büchern bedeckt. Er ergriff nur zögerlich die entgegengereichte Hand seiner Mandantin. Sie zog ihn herauf.

„Sie bluten“, merkte sie beim Betrachten seines Handrückens an. „Alte Bücher haben manchmal scharfe Kanten.“ Nach einem erschöpften Nicken von ihm setzte sie fort: „Ich müsste etwas Jodersatz in meiner Handtasche haben.“

Es brannte. Folker vorzog sein Gesicht. „Extra stark“, triumphierte sie. „So leicht stirbt man nicht.“

„Was ist denn hier passiert?“ Verena hatte den Raum betreten und sich zu ihnen gesellt. „Soll Herr Sutrikow uns vor Gericht vertreten oder in einem Faustkampf — oder gar in einem Brandanschlag?“ Den missbilligenden Blick Elisabethens ignorierend setzte sie fort: „Wenn Ihr fertig seid — ich würde gerne hier beenden, was ich begonnen hatte.“

„Also Verena....“, wollte Elisabeth entgegnen, aber Herr Sutrikow unterbrach sie: „Ist schon gut, ich habe vorerst alles, und das Interesse an den antiquarischen Beständen ist für heute auch verflogen. Sie faxen mir die Kaufverträge und die Vollmachtsurkunde dann heute nachmittag zu?“, fragte er zum Abschluss in Elisabeths Richtung.

Sie nickte. „Am besten fahre ich Sie wieder in Ihre Kanzlei“, bot sie an. „In diesem Zustand kann ich Sie nicht dem öffentlichen Personennahverkehr ausliefern.“

Folker entgegnete nichts und begleitete Elisabeth ebenso wortlos die Stufen hinab, durch die Tür, in ihr Auto und mit diesem wieder in den Ort.

IV. semper aliquid haeret

Folker stellte den Becher für den Malzkaffee wieder vor sich auf den Tisch. Seine Schreibtischlampe senkte nach dieser Erschütterung den Kopf und tauchte in die Tasse ein. Er streckte die Lampe seufzend wieder in die Höhe. Zum Glück war die Tasse leer.

Wieder wandte er sich dem Bücherstapel zu. Es war hoffnungslos. Neuere Lehrbücher und Kommentare behandelten das Thema überhaupt nicht. Gerade mal angesprochen hatte es ein Lehrbuch aus den Fünfziger Jahren, Enneccerus/Lehmann. Und der hatte es verneint, bei „Gespensterfurcht“ einen Mangel der Sache anzunehmen. In den nächsten Tagen würde Folker wohl wieder häufiger die Bibliothek der Universität aufsuchen müssen, um dort ältere Bücher ausfindig zu machen. Irgendwann müsste doch soetwas selbst die bodenständige Juristenzunft beschäftigt haben, zumindest die deutschen Rechtshistoriker. Ob in der Bibliothek dieser Stadtvilla etwas darüber stehen würde?

Inzwischen war es Abend geworden. Grau hingen die Wolken am Himmel und reflektierten diffus das bunte Licht der Stadt am Horizont. Dieser dunkle Vogel ging mal wieder vor dem Fenster auf und ab. Folker stützte etwas entnervt den Kopf in seine Hände und fuhr sich durch den buschigen Haarschopf. Buschiger Haarschopf! Morgen würde er zum Friseur gehen! Gleich nachdem er nochmal in dieser Villa war zumindest.

Es klopfte und Thomas trat ohne weitere Vorrede ein. „Wie weit bist du mit der Mandantin von heute morgen?“, fragte er, ohne seinen hämischen Unterton auch nur im geringsten zu unterdrücken.

„Erstes Gespräch, Augenscheinnahme, Überprüfung der materiellen Rechtslage“, antwortete Folker trocken. Er sprach mit seinem Kollegen nicht gern über die Fälle, die er übernahm, nicht mit diesem.

„Wenn Du den Fall bis zum Bundesgerichtshof bekommst“, spottete Thomas weiter. „Dann hast du gleich höchstrichterliche Rechtsprechung, veröffentlicht in 'Recht und Spuk', die du für deine Dissertation zitieren kannst,.“

„Ich behandele in meiner Dissertation die rechtshistorische Entwicklung der mystischen Einflüsse auf Grundstücke und Gebäude als Fehler der Sache“, fühlte sich Folker einmal mehr gemüßigt zu sagen. „Nicht behandeln will ich die jetzige Rechtslage. Kein deutsches Gericht hat sich in den letzten 50 Jahren mit einem ähnlichen Fall beschäftigt. Daneben schweigen sich auch die abstrustesten Lehrbücher zu diesem Thema aus.“

„Worauf willst du eigentlich vor Gericht hinaus?“, ließ Thomas seiner Neugierde nun den freien Lauf.

Folker atmete tief durch: „Ich möchte die Tatsache, dass es in dieser alten Villa spukt und deshalb Herr von Hohenholzheim zu Tode gekommen ist, als Sachmangel werten und seiner Schwester den Kaufpreis deshalb teilweise zurückerstatten lassen.“

Das war zuviel für Thomas. Er brach in lautes Lachen aus. „Hoffentlich fasst du das in bessere Wörter, sonst ordnet der Richter gleich noch deine Unterbringung an“, sagte er, als er wieder Luft bekam und sich vom Boden, auf dem er sich gekugelt hatte, wieder erhob. „Das Leben spielt sich nicht in der Zeitschrift für Rechtsmythologie ab, sondern hier, in der Wirklichkeit.“

„Wie oft hast du das schon in Filmen gehört?“, meinte da Folker mit bitterer Miene. „'Das ist kein Film, das ist die Wirklichkeit!' Für wie viele Filme, übrigens nicht unbedingt die besten, wird damit geworben, dass sie auf der Wirklichkeit beruhen? Jedoch ist das Leben auch nur ein Film, der vor deinem inneren Auge abläuft, bevor du stirbst. Schonmal darüber nachgedacht?“

Thomas erhob sich aus dem Sessel und schüttelte den Kopf. „Du solltest dir das nochmal überlegen.“ Seine Stimme klang bereits wieder versöhnlich. „Bis morgen dann!“

„Verhandelt wird Aktenzeichen XIII U 154/01, von Hohenholzheim wider Tolkewitz“, sprach der Vorsitzende Richter der dreizehnten Zivilkammer des Landgerichts in sein Mikrophon. Die ersten morgendlichen Sonnenstrahlen fielen in den Gerichtssaal und erhellten die aus Kiefernholz gefertigte Einrichtung desselben. Der Geruch von Pfeifenrauch lag in der Luft, obwohl offiziell nicht geraucht wurde. Noch während seines Referendariats hatte Folker geglaubt, der Geruch käme von den Pfeifenrauchern unter den Rechtsanwälten. Aber mit höherer Wahrscheinlichkeit wurde er hauptsächlich von den Wachtmeistern im Justizdienst verursacht. Folker Sutrikow, ein Nichtraucher in schwarzer Anwaltsrobe, trat vor den Richter, neben seinen Kollegen von der Gegenseite, der ebensowenig rauchte.

„Herr Sutrikow“, eröffnete der Vorsitzende, während seine beiden Beisitzer ausnahmsweise einmal interessiert und auch ein wenig amüsiert auf den Anwalt vor ihnen herabsahen. „Ich bin mir nicht ganz sicher, ob ich Ihre Klageschrift ernst nehmen soll.“

„Ich bin mir sicher, Herr Voristzender“, erwiderte Folker. „Das werden Sie spätestens nach einer Ortsbegehung. Da spreche ich aus eigener Erfahrung.“

„Herr Sutrikow“, setzte der Vorsitzende schon etwas ungehaltener nach. „Ihre Erfahrungen möchte ich — ohne Ihre Befähigung als Anwalt per se anzuzweifeln — zumindest diesbezüglich doch in Frage stellen. Sie können sich nicht vor ein deutsches Gericht stellen, aus irgendwelchen Spukgeschichten Ansprüche herleiten und dann noch glauben, damit Erfolg zu haben.“

„Bei allem Respekt, Herr Vorsitzender“, Folker fühlte sich langsam in die Ecke gedrängt. „Sie können dies nicht einfach a limine abweisen. Nicht, ohne sich das Objekt und die dortigen Vorgänge einmal angesehen zu haben!“

„Ich verbitte mir diesen Ton, Herr Anwalt. Sonst sehe ich mich noch gezwungen, ein Ordnungsgeld zu verhängen.“

Folker sah kurz das Bild seiner Mandantin vor seinen Augen aufleuchten. Danach schien ihm alles wie durch eine rote Brille. Der Gerichtssaal, die Richter, der Anwalt der Gegenpartei. Alles war so unwirklich. Der Herr Vorsitzende, vor dem er immer einen gehörigen Respekt gehabt hatte, kam ihm nur noch als ein Gegner vor. Warum wollte er auch den bloßen Gedanken sofort abweisen? Warum wollte er seine Augen nicht sehen, seine Ohren nicht hören, seine Sinne nicht begreifen lassen? Noch nie hatte Folker wirklich bemerkt, wie unvorteilhaft der Vorsitzende Richter aussah: die Körperfülle, die sich unter der Richterrobe abzeichnete, die schwammigen Lappen unter den Augen, der Froschmund, dieser grauenvolle Akzent. Er war ein Gegner.

Folker blickte auf seine Hände. Sie kamen ihm anders vor als noch vor fünf Minuten. Roter, fleischiger. Und hatte er wirklich solche Schwielen? Seine Fingernägel sollte er sich mal schneiden.

„Wenn Sie nichts mehr vorzubringen haben, würde ich gerne die mündliche Verhandlung schließen und dann bald entscheiden“, vernahm Folker von der Richterbank. Er sah, wie der Anwalt neben ihm mit dem Kopf schüttelte.

Er spürte, wie Blut ihm ins Haupt schoss. Blut. Seine Fäuste ballten sich in den Taschen. Die Arme fühlten sich kräftiger an. In seinen Beinen wuchs das Bedürfnis zu springen.

Er machte einen Satz auf die Richterbank. Der Vorsitzende Richter zuckte zurück, als er zwei kräftige Hände an seiner Kehle spürte und bemerkte, wie sich spitze Krallen in seinen Hals zu bohren versuchten. Vor sich sah er den jungen Prozessvertreter der Klägerseite, Folker Sutrikow. Und daneben nocheinmal. Ohne die schwarze Robe aber eindeutig derselbe Mensch. Auch dahinter erschien ein weiterer Sutrikow, gekleidet in braunem Fellumhang. Ein weiterer kohleverrußt mit blauem Overall. Der erfahrene Richter der dreizehnten Zivilkammer erschrak. Der Raum war gefüllt mit Folker Sutrikow. Und Folker Sutrikow war bewaffnet mit Fäusten, mit Füßen und mit Zähnen. Und sie kamen auf ihn zu. Sie hackten auf ihn ein. Sie zerkratzten sein Gesicht. Sie erwürgten ihn.

Folker Sutrikow saß schweißgebadet in seinem Bett.

V. da mihi facta, dabo tibi ius

Mürrisch erschien der Anwalt am nächsten Morgen in seinem Büro. Sein Mund fühlte sich staubtrocken an. Das Wasser hatte man wegen Wartungsarbeiten in seinem Haus abgestellt. So hatte er auf seinen Tee verzichten müssen, auf seine morgendliche Dusche. Nicht einmal die Zähne hatte er sich putzen können. Brummig und auch etwas verstört setzte er sich an seinen Schreibtisch. Er blickte auf die Uhr. Eine halbe Stunde früher als gewöhnlich. Die Büroräume waren fast menschenleer. Nur eine Sekretärin hatte er angetroffen, die die über Nacht eingegangen Faxe in die Postfächer sortierte. Soeben schien sie ihren PC eingeschaltet zu haben. Folker ging der Traum der vergangenen Nacht nicht aus dem Kopf. Die Leere der Kanzlei am frühen Morgen half ihm jedenfalls nicht, diese Gedanken zu vertreiben. Also packte er sein Frühstück aus der Plastiktüte des nahen Supermarkts und breitete es auf seinem Schreibtisch aus. Fehlte noch ein Tee. Er nahm seinen kleinen Wasserkocher aus einer Schreibtischschublade und ging in die Teeküche, um ihn zu füllen. Doch auch, als er hier den Hahn öffnete, blieb das Wasser aus. Erst da fiel ihm das Memo an der Tür auf, dass auch in dem Bürohaus das Wasser bis zum Mittag abgestellt würde. Nunmehr vollkommen desillusioniert kehrte Folker an seinen Schreibtisch zurück und kaute gedankenverloren an seinen Broten, während er die Zeitung des Vortags las. Er dachte über seinen seltsamen Traum nach. Sollte er ihn als einen Hinweis seines Unterbewusstseins werten? Vielleicht war er ja etwas voreilig auf seinen berüchtigten Kurs eingeschwenkt. Wollte er der Welt vielleicht nur etwas beweisen? Das durfte er nicht auf Kosten seiner Mandantin durchboxen! Worauf aber sollte er sonst abstellen? Dass der Vertrag komisch roch, dürfte für sich allein keinen Klaganspruch begründen.

„Guten Morgen, Herr Sutrikow!“, hörte Folker. Dr. Fischer war in der Zwischenzeit eingetreten. Der junge Anwalt sah den 60jährigen Gründungspartner vor sich. Folker hatte immer einen gehörigen Respekt vor dem sympathischen alten Herrn gehabt. Er galt als einer der besten Anwälte der Stadt. Einst war er Richter gewesen. Vielleicht hatte er das Abenteuer der Selbstständigkeit des Anwaltberufs gesucht und es der Stellung des Richters vorgezogen. Folker hatte sich darüber nie solche Gedanken gemacht. Anfangs hatte er Angst gehabt, den Erwartungen der Kanzlei nicht gerecht zu werden. Erwartungen, die an einen Juristen mit Sutrikows Abschluss gestellt werden durften. Sutrikow stand auf und bemühte sich eilig, das Frühstück zu beseitigen.

„Ach, lassen Sie nur!“, beruhigte Dr. Fischer. „Ihre Arbeitszeit hat ja noch nicht angefangen. Ich bin heute auch etwas früher da. Man hat bei mir im Viertel für einige Stunden das Wasser abgestellt, und ich wollte hier einen Kaffee trinken.“

Das kam Folker nur allzu bekannt vor. Heute musste der Weltwassertag der UNO sein.

„Ich habe von ihrer Mandantin gehört, Herr Sutrikow“, setzte Dr. Fischer fort. „Der Fall gefällt mir nicht. Wir sollten nicht so einen Sachverhalt auf eine solche Weise verhandeln. Ich weiß ja, dass das Thema Ihrer Dissertation einen gewissen Bezug hat. Aber, Herr Sutrikow, diese Klage ist grober Unfug!“ Und mit einem versöhnlichen Blick setzte er hinzu: „Das war früher strafbar.“

Sutrikow ließ diese Worte noch auf sich wirken, als Dr. Fischer den Raum schon verlassen hatte. Wie konnte er nur einen anderen Weg finden. Mit einem Mal wurde ihm bewusst, was ihm an dem Vertragstext so missfallen hatte. Er musste sich stark zusammenreißen, nicht „Heureka!“ zu rufen, als er jetzt aufsprang. Seine Hände wollten schwitzten, aber blieben trocken. Er würde jetzt an den Stadtrand fahren. Wohlige Aufregung verdrängte in seinem Inneren die Sorgen der letzten Minuten. Sogar seinen Durst vergaß er. Ja, er würde sie wiedersehen. Oh, wie hatte er ein Wiedersehen herbeigesehnt! Endlich würde er sie wiedersehen, die Bibliothek des alten Gemäuers. Nun würde er sie durchstöbern können. Und er war sich sicher, diesmal fündig zu werden.

Verena hatte nicht mit dem Besuch gerechnet, der nun selig zwischen den Büchern des obersten Stockwerks saß. Aber sie hatte sich vorgenommen, sich über gar nichts mehr zu wundern. Hier waren in den letzten Wochen und Monaten schon so seltsame Typen ein und ausgegangen. Vom Polizisten über selbsternannte Raumschiffkapitäne bis zu Gemeindebeamten. Und das war vor Rüdigers Tod. Was machte da schon ein ein Rechtsanwalt mit etwas zu engagierter Berufsauffassung? Nur hoffte sie, dass er nicht wieder unter umfallenden Regalen zusammenbrach. Man würde sie am Ende noch dafür zur Verantwortung ziehen. So beobachtete sie ihn. Niedlich irgendwie mit seinen strahlenden Augen unter der schmalen Brille. Dennoch missfiel er ihr. Sie hatte das Gefühl, Rüdiger vor ihm beschützen zu müssen. Ein sehr unbestimmtes Gefühl, über das sie sich selbst wunderte. Aber ihren Rüdiger hatte sie vor einigem beschützen müssen, was er sich selbst eingebrockt hatte. Das war es, das sie verbunden hatte, der Grundstein ihrer Beziehung. Ein Mensch, der sich von der Welt genauso verraten fühlte wie sie selbst. Und doch war er so vertrauensselig und vertrauenserweckend durch sein kurzes Leben gegangen. Sie lächelte in ihrem Betrübnis. Wie konnte ein Mensch nur so unablässig lesen, fragte sie sich und wusste nicht, ob sie damit Rüdiger oder diesen Juristen meinte. Keinen Tee hatte er haben wollen, als sie ihn angesprochen hatte. Wäre wohl auch schwierig geworden, wo man doch heute in diesem Viertel das Wasser abgeschaltet hatte. Aber auch Saft und Cola hatte er abgelehnt. Sie hatte ja nur höflich sein wollen. Mit der Ablehnung wurde sie fertig. Was ihr aber übel aufgestoßen hatte: jede freundliche Andeutung, er möge doch seine Schuhe ausziehen, hatte er nicht mitbekommen. So beobachtete sie ihn. Vielleicht würde sie es ja schaffen, ihm ein wenig im Wege herumzustehen, wenn er wieder ein weiteres Buch brauchte. Sie lächelte wieder etwas bei der Aussicht, ihm auch auf ihre Weise auf die Nerven gehen zu können.

Rechtsanwalt Sutrikow war in seine Bücher vertieft. Interessiert forschte er in der Geschichte dieses Schlösschens am Stadtrand. Zunächst war es nur eine Idee gewesen. Nach mehrstündigen Untersuchungen war er jedoch mit sich übereingekommen, auf der richtigen Spur zu sein. Außerdem entwickelte er eine kleine Liebesbeziehung zu dem notariellen Kaufvertrag, der ihm zuvor noch soviel Unbehagen bereitet hatte. Wieviel Freude würde es ihm machen, dieses Papier bis auf die Knochen auszuziehen und verbal zu zerstückeln! Veträumt streichelte er die empfindlichste Stelle des Dokuments, eine Klausel, ein unscheinbarer, kleiner Satz. Abrupt riss er sich selbst wieder aus den Träumen, um konzentriert weiter zu arbeiten. Er wagte nicht hochzusehen. Was würde er schon sehen, mal abgesehen von der Verlobten des Verblichenen, die ihn schon eine geschlagene Stunde misstrauisch ansah? Nach der Trockenheit seiner Kehle zu urteilen würde er bei einem Blick aus dem riesigen Fenster doch nur verdorrte Bäume sehen, dort wo vortags noch buntes Blattwerk erkennbar war. Einen ausgetrockneten See vielleicht. Daneben die Gerippe einiger Vögel, die verzweifelt nach Wasser gesucht hatten. Er stellte sich die Risse in der sonnengeblichenen Erde vor, dort wo zuvor noch üppiges Gras gewachsen war. Irgendwo, in höheren Sphären müsste es eine grausame Wettergöttin geben, die in Wasser etwas Unanständiges sah und in ihrem Irrsinn die gepeinigte kleine Möchtegern-Großstadt vor jeglichen Flüssigkeiten zu bewahren suchte. Doch er wich wieder in seinen Gedanken ab. Zu erforschen hatte er die Geschichte dieses Gebäudes! Sollte Frau von Hohenholzheim am späten Nachmittag zurückkommen — eine Auskunft, die ihm widerwillig Verena Birkhamm gegeben hatte -, wollte er etwas vorzuweisen haben. Er würde sich für sein blindes Vorpreschen entschuldigen und ihr einen nunmehr zu verfolgenden Klaganspruch präsentieren. Und da hatte er auch schon, was er suchte!

Gestresst und verspätet kehrte Elisabeth am Abend aus der Redaktion zurück. Was für ein Tag! Die Hälfte der Stadt war aufgrund technischer Defekte ohne fließend Wasser. Eine fantastische Geschichte gegen die mürben Verwaltungsapparate der Stadtwerke, bestätigt durch dutzende Aussagen unzufriedener Bürger. O ja, auch der Beamte hatte etwas ausgesagt von wegen bald beseitigt. Wenigstens durfte sie auch den Kommentar schreiben, den Senf zu ihren Storys gab sie schließlich immer noch selbst ab! Ihr Wagen erreichte die Einfahrt des Grundstücks ihres Bruders. Mit etwas Verwunderung stellte sie fest, dass Verenas Fahrrad vor der Treppe des Schlösschens stand. Am Abend pflegte sie doch sonst nicht hier zu sein. War etwas passiert, oder hatte Verena einfach nur ihre Gewohnheiten geändert? Mit dem Vorsatz, sich überraschen zu lassen, trat sie ein. Verena kam ihr entgegen.

„Dein Anwalt wartet im Garten auf dich“, begrüßte sie sie.

Elisabeth, die keine große Lust auf eine Plauderei verspürte, nickte nur und ging hinaus.

Bereits vor einer Stunde hatte Folker begonnen, an der frischen Luft seine Taktik zu durchdenken. Langsam schritt er durch den wilden Rasen, ließ den Wind durch sein Haar fahren. Die Bäume rauschten und wisperten ihm zu. Das feuchte Gras gab bei jedem seiner Schritte Schmatzgeräusche von sich. Auf dem Teich, der keinesfalls ausgetrocknet war, kräuselten sich winzige Wellen. Die kleine Bank, die er schon ins Auge gefasst hatte, war bereits besetzt. Ein junges Mädchen mit langen braunen Haaren blickte verloren vor sich auf den Boden. Folker traute sich kaum zu rühren. Die Gestalt trug Jeans und ein gebatictes Sweatsheart, dessen Farbgebung von rosa nach orange floss. Im Gedanken fragte sich Folker, ob sie nicht fröre, denn etwas wärmeres trug sie nicht. Sie blickte ihn an. Er sah ein Paar der bezaubernsten und dunkelsten Augen, die er je erblickt hatte. Ihre Haut war bleich, ihre Lippen aschfahl. Folker war sich nun sicher, dass diese arme Person vor der Kälte zu retten sei. Er legte seinen Mantel ab und schritt auf sie zu.

„Hier, nehmen Sie! Sie müssen doch frieren“, ließ er sich sanft vernehmen. Die junge Frau, die Folker auf etwa 22 einschätzte, blickte zu ihm herauf. Ihre Augen schienen traurig. Weiter rührte sie sich nicht. „Wie ist denn Ihr Name, bitte?“, fragte Sutrikow, dem sonst nichts besseres einfiel.

„Janine!“, rief die Gestalt, indem sie ihren Mund weit aufriss und zwei Reihen spitzer Zähne im bunten Farbspiel des Sonnenuntergangs glitzern ließ. Sie hob ihre Arme und streckte ihm ihre knochigen Hände entgegen, an deren Fingerspitzen Folker dunkle Krallen erkannte. Folker rührte sich nicht. Mit weit offenem Mund stand er an seinem Fleck. Stunden zogen durch seinen Kopf. Die Kreatur ging auf ihn zu, ohne jedoch vorwärts zu kommen.

Elisabeth trat aus dem Gebäude und blickte in den Mond, wie er sich über die Wiesen und Bäume des Garten erhob und sie in sein fahles Licht tauchte. Irgendwie konnte sie Rüdiger doch verstehen, dass er dieses Grundstück haben musste. Soweit sie ihre Augen jedoch auch aufsperrte, sah sie Herrn Sutrikow dennoch nicht. Widerwillig ging sie also durch das nasse Gras. Wenigstens andere Schuhe hätte sie vorher anziehen sollen! Mit ihren Pfennigabsätzen schien sie mit jedem Schritt tief ins Erdreich abzusinken. Auf der Gartenbank sah sie ihn schließlich sitzen. Er hatte die Augen weit aufgerissen. Sein Mund war geöffnet. Das Gras des Parks konnte kaum wilder aussehen als seine Haare. Sie konnte keine Regung bei ihm bemerken, als sie ihn vorsichtig ansprach. Aufgeregt griff sie ihn bei den Schultern und rüttelte ihn. Mit einem Mal fühlte sie sich für ihn verantwortlich, hatte sie das verursacht? Sie hätte so etwas doch ahnen müssen. Er hustete. Seine Jacke war wirr über den Schoß geworfen und fiel in die Tiefe, als er nun in die Höhe sprang.

„Oh, sie ist weg“, stellte er verwirrt fest. „Frau von Hohenholzheim! Ich habe ein sehr anregendes Gespräch mit ihrer Gärtnerin geführt.“ Er rieb sich das Gesicht, als wollte er Lippenstift entfernen. Als er die krauß gezogene Stirn seiner Mandantin sah, setzte er fort: „Aber Sie sind sicherlich nicht in den Garten gekommen, um sich das anzuhören, nicht? Ich wollte Ihnen auch etwas anderes mitteilen. Weshalb ich nämlich zu Ihnen gekommen bin: Für Ihr Anliegen, wie wir es bisher verfolgen wollten, sehe ich nur geringe Erfolgsaussichten vor Gericht. Sie könnten eher eine Begnadigung als Todeskandidat in Texas erhalten als einen Sieg mit dieser Argumentation vor einem deutschen Gericht, glauben Sie mir.“

„Sie glauben mir also immer noch nicht?“, fragte Elisabeth in einem leicht gereizten Tonfall.

„Doch, ich glaube Ihnen“, setzte Folker schnell ein. „Aber ich kenne keinen Richter, der davon zu überzeugen wäre. Nicht einmal für eine Augenscheinnahme des Grundstücks sehe ich eine Chance. Der Weg, den ich nunmehr vorschlagen möchte....“

„Sparen Sie sich das bitte!“, unterbrach von Hohenholzheim. „Ich bin nicht interessiert.“

„Lassen Sie mich bitte ausreden“, Sutrikow übte sich in Geduld. „Im Kaufvertrag ist so gut wie jede Haftung für Mängel ausgeschlossen worden. Das ist eine Standardklausel, die unseren Standpunkt erschwert. Allerdings wurde in zwei Fällen eine Mängelfreiheit zugesichert: Der Vorbesitzer garantiert, dass man hier keine Geister oder ähnliche Spukgestalten sehen würde und — was für uns wichtig ist -, dass das Schloss nicht unter Denkmalschutz stehe.“

Er setzte ein triumphales Lächeln auf und setzte fort: „Aber es steht seit zwei Jahren unter Denkmalschutz! Was sagen Sie nun?“

Ihr Blick ließ nicht gerade die erhoffte Begeisterung erkennen. „Sagen Sie mir, dass Sie das nicht vorhaben!“

„Doch, ich werde diesen Ansprich stattdesssen verfolgen“, entgegnete Folker verblüfft.

„Das werden Sie nicht!“, entfuhr es Elisabeth. „Ich verbiete es Ihnen! Das lasse ich nicht zu. Ich bezahle Sie schließlich. Das können Sie nicht mit mir machen! Was denken Sie sich eigentlich?“

Folker war sprachlos. Eine derartige Reaktion war in seinem Plan nicht vorgesehen. Er hörte sich noch einige Zeit die aufgelöste, unzusammenhängende Rede Frau von Hohenholzheims an.

„Okay, Sie bezahlen mich“, unterbrach er dann, als ihr Redefluss etwas abschwoll. „Und das müssen Sie auch, wenn wir den Prozess nach Bausch und Bogen verlieren, das wissen Sie.“

Frau von Hohenholzheim brach nun selbst ihre Ausführungen ab und nickte, etwas unentschlossen.

„Und Sie werden nicht nur mich bezahlen“, fuhr Folker fort. „Sie werden auch die Gerichtskosten zahlen und den gegnerischen Anwalt und...“

„Ist ja gut!“, fuhr Elisabeth wieder dazwischen. „Worauf wollen Sie hinaus?“

„Wenn ich mich schon für Sie vor Gericht lächerlich mache“, genoss Sutrikow nun bald die neue Lage. „so sollten Sie mich auch den den Denkmalschutz zumindest zusätzlich verfolgen lassen. Auch ich verliere ungern Prozesse.“

„Ich bin einverstanden“, beruhigte sich Elisabeth nun wieder. „Aber lassen Sie nicht die Gespenster fallen. Ich bestehe darauf!“

Folker nickte und griff unter seine Jacke. Sein Mobiltelefon hatte vibriert. Nach einigen wenigen Brummtönen, die er in das Gerät sprach, steckte er es wieder ein. Er müsse weg, sie seien sich ja nun einig. Sie möge noch ihre Gärtnerin grüßen.

VI. iura novit curia

Als Folker daraufhin in der Kanzlei ankam, wartete Thomas bereits auf ihn. Er hatte sein übliches Grinsen abgelegt und blickte nun recht ernst. Das machte Folker stutzig.

„Sie haben dich zum Pflichtverteidiger berufen“, wurde Sutrikow begrüßt. „Ein etwas hmmmm.... komplizierter Fall.“

Schwang da nicht ein wenig Enttäuschung, ja Neid mit? Thomas, der Strafrechtsexperte, wurde übergangen, obwohl er sich wie Folker auch, auf die Liste bei den Gerichten hatte setzen lassen? Doch bemühte Folker sich, diesen Triumph nicht zu zeigen.

„Anschuldigung?“, fragte er stattdessen so trocken und unberührt, wie er nur konnte.

„Drogendelikte“, antwortete Thomas, der seine Dissertation über eben diese Straftatbestände schrieb, wehleidig. „Der Kerl soll völlig bekifft sein.“

Folker, wieder völlig von den Schrecken des Tages erholt, antwortete zur Aufmunterung seines Kollegen, er solle es nicht zu ernst nehmen, er selbst hielte es in puncto Leben mit James Saunders. „Man hat das Leben nicht ernstzunehmen. Es ist nur ein billiger Abklatsch einer Fernsehserie, eine Beleidigung für die Intelligenz. Geschrieben von einem Narren, von mittelmäßigen Laiendarstellern schlecht gespielt. Und der Regisseur wurde wegen Unstimmigkeiten mit dem Management bei ungeklärter Nachfolgefrage anscheinend schon vor langem gefeuert und hat sich ins Ausland geflüchtet.“

„Wahrscheinlich hatte er Drogen genommen“, meinte Thomas.

„Naja“, freute sich nun wieder Folker und sah sich demonstrativ um. „Über die Kulissen schließlich brauche ich wohl kein Wort zu verlieren.“

Und er nahm noch seine Gesetzessammlung vom Schreibtisch, ließ sich den Aufenthaltsort seines Mandanten mitteilen und brach auf, noch etwas von miserablen Spezialeffekten murmelnd..

Vor dem Gefängnis, in dem auch die Untersuchungshäftlinge untergebracht waren, blickte Folker noch einmal den Mond an. War es Vollmond? Folker heulte ihn zur Sicherheit einmal an. Ein vorbeilaufender Hund blickte sich verwundert um. Dann gelangte der junge Anwalt durch die Pforten des Gemäuers. Er teilte dem Wachtmeister den Namen seines Mandanten mit. Normalerweise sei ja die Besuchszeit vorbei, brummte dieser, aber in diesem Fall. Sutrikow werde ja schon erwartet. Er möge sich doch setzen und ein paar Minuten warten. Dann verschwand der grüngekleidete Mann hinter einer Tür, die sich sofort wieder schloss.

Folker setzte sich hinter den angebotenen Tisch und holte seinen Notizblock heraus. Aus Erfahrung wusste er, dass sich dies etwas hinziehen konnte. So entwarf er eine Klageschrift für Elisabeth von Hohenholzheim. Zusammen mit den Einzelheiten, die er sich im Laufe des Tages aus den Büchern geschrieben hatte, dürfte sich ein passabler Schriftsatz erstellen lassen. Ein wenig wunderte er sich schon, warum seine Mandantin so auf den Klageweg mit der Verwünschung bestanden hatte. Vielleicht eine Familientradition. Bei diesen Adelsgeschlechtern wusste man ja nie. Und wer weiß, vielleicht hatte dieser Weg ja doch seine Vorzüge. Vielleicht würde er eine gewisse Berühmtheit erlangen. Aber wenn ihn die Frankfurter Allgemeine Zeitung um ein Interview bäte, würde er nur unter der Bedingung zusagen, dass sie es in neuer Rechtschreibung druckten. Nicht, weil er wirklich so versessen darauf wäre. Aber nur so würde er wissen, ob es ihnen ernst wäre.

Ihm gefiel der Gedanke noch, als der Wachtmeister den Beschuldigten hereinführte. Folker blickte erst auf, etwas erschrocken, als dieser sich ihm gegenüber hingesetzt hatte. Vor ihm saß ein hellhäutiger Mann jüngeren Alters. Er trug einen dunkelblonden bis mittelbraunen, struppigen Vollbart und lockige Haare, die fast schon einen Turban bildeten. Über Folkers Schweigen schien er verwundert, er zog die Stirn in Falten und blickte den Anwalt durch seine dezente Brille aus grünblauen Augen an. Sutrikow zwickte sich und betrachtete den Untersuchungshäftling noch einmal. Trüge dieser nicht die Anstaltskleidung, sondern ein ausgewaschenes grünes Sweatshirt mit hellbraunem Kragen und den braunroten Flecken (es war doch braunrot gewesen?), dazu eine hellblaue Jeans, Folker würde in seinem Mandanten ohne jeden Zweifel seine Erscheinung in der Bibliothek beim ersten Besuchs in dem von Hohenholzheimschen Anwesen wiedererkennen. Aber so hatte er Bedenken. Er wunderte sich etwas über die Anstaltskleidung. Das Oberteil war weinrot, am Kragen waren vier kleine goldfarbene kreisrunde Anstecker angebracht. Auf der linken Brustseite war ein Symbol aufgenäht, dass irgendwie eine Blume erinnerte.

„Sir?“, fragte da der Gegenstands Folkers Überlegungen in einer Stimme, die sich anhörte, als würde sie absichtlich tiefer gestellt. „Ich darf doch annehmen, dass Sie mich nicht aus der Zelle haben führen lassen, um mich anzusehen?“

Folker fasste sich wieder. „Nein, ich werde Sie verteidigen. Wie war noch gleich Ihr Name?“

„Anatol Setrok, Captain“, erwiderte der Namentliche. „Und sie brauchen mich nicht zu verteidigen. Bald werde ich nicht mehr in diesem unangenehmen Zustand sein. Sie übrigens auch nicht.“

Folker hob eine Augenbraue. „Wurden Sie bereits auf Drogen untersucht?“

Müde und erschöpft kam Folker in die Kanzlei zurück. Ihm kam ein Kollege entgegen, der ihn grüßte und allein im Büro zurückließ. Es war spät geworden. Vielleicht sollte er das Gericht doch ersuchen, Thomas als Pflichtverteidiger an seiner statt zu bestellen. Dass das Gespräch sonderlich viel gebracht hätte, konnte Folker nicht sagen. Sein Mandant hatte viel über Tee geredet und eine seltsame Adlige, die ihm etwas in denselben gegeben haben soll — oder war es Zahnpasta gewesen? Er würde sich nun die Nacht um die Ohren hauen, um den Schriftsatz zu verfassen. Beruhigt stellte er in der Herrentoilette fest, dass das Öffnen des Wasserhahns einen Erfolg bewirkte. Folker wusch sich das Gesicht und blickte in den Spiegel. Ja, es würde zu schaffen sein! In der kleinen Teeküche setzte sich der Teetrinker einen starken Kaffee auf. Er würde ihn brauchen können. Auf dass es eine Nacht ohne die Visionen des vergangenen Tages werde!

Um sieben Uhr am nächsten Morgen konnte Sutrikow endlich wieder sein Büro verlassen. Die Arbeit war geschafft und er auch. Nun wollte er nur noch nach Hause, um zu duschen. Ihn fröstelte. Aber für den kommenden Tag müsste er fit sein und vor allem die Verteidigung des Herrn Setrok ausarbeiten. Bevor er das Büro verließ, legte er noch die fertige Klageschrift samt einem Vermerk über die Adresse des Beklagten und das zuständige Gericht in das Postausgangsfach des Schreibbüros.

Eine Stunde später kehrte er etwas erfrischter in die Kanzlei zurück. Verwundert stellte er fest, dass die Tür seines Büros nicht mehr offenstand. Auf dem Weg hinein fing ihn die alte Chefsekretärin, die gute Seele der Kanzlei, ab.

„Herr Sutrikow“, kündigte sie an. „Hauptkommissar Krewicz vom Morddezernat wartet seit ein paar Minuten auf Sie. Ich habe ihn gebeten, in Ihrem Büro Platz zu nehmen.“

„Morddezernat?“, rätselte der Angesprochene, mehr zu sich selbst. „Da scheinen sich im Fall Setrok doch andere Perspektiven aufzutun. Und das von einem Tag auf den anderen. Danke, Frau Sentmair.“

„Für Sie doch immer, Herr Sutrikow!“, witzelte sie. „Achja übrigens, ich habe Ihre Klageschrift auch schon abgeschickt.“ Sie rauschte ab, noch bevor er ihr ein weiteres „Dankeschön“ nachrufen konnte.

Hauptkommissar Krewicz hatte bereits vor Folkers Schreibtisch Platz genommen. Seinen Mantel abzulegen, schien er jedoch nicht für nötig gehalten zu haben. Das beige Kleidungsstück, das den Beruf seines Trägers klar erkennen ließ und überdies belegte, dass dieser wohl nicht lange bleiben würde, verbreitete den ungemütlichen Charme eines Polizeibüros.

„Herr Sutrikow!“, begrüßte der Kriminalbeamte den Anwalt. „Ich hoffe, Sie verzeihen mir meine Bequemlichkeit, aber ganz ausgeschlafen bin ich noch nicht. Ich musste mich einfach setzen. Und Frau Sentmair erlaubte...“

Folker nickte freundlich. „Das geht schon in Ordnung, Herr Hauptkommissar ....“(„Krewicz“, ergänzte dieser) „Frau Sentmair berichtete außerdem, Sie seien vom Mordderzernat. Wurde die Anklage gegen meinen Mandanten erweitert — über Nacht?“

„Wenn es nur das wäre, Herr Sutrikow“, antwortete der Polizist in bedauerndem Ton. „Herr Setrok wurde heute morgen beim Wecken tot in seiner Zelle aufgefunden.“

„Oh!“, nun setzte sich auch Folker. „Ursache?“

„Der Tod ist formfrei möglich, ohne Einhaltung von Fristen, um mit Ihnen zu sprechen, Herr Sutrikow“, sprach der Hauptkommissar. „Auch eine Begründung ist nicht zwingend notwendig. Die inzwischen durchgeführte Obduktion -die Anstalt weckt recht früh, wissen Sie- ergab nichts, rein gar nichts. So wurde das Morddezernat eingeschaltet. Wir können nicht Mord, nicht Selbstmord, nicht Unfall ausschließen. Keine Wunden -auch nicht am Hals, bevor Sie das fragen-, keine Spur von Gift, keine Druckstellen.“

„Was mich aber etwas verwundert: Ist inzwischen üblich, dass der Verteidiger zuerst über so etwas informiert wird?“, setzte Sutrikow wieder ein.

„Oh, Sie haben natürlich ein Interesse daran zu wissen, dass Sie von ihrem Pflichtmandat entbunden sind“, berichtete Krewicz. „Ich komme allerdings auch zu Ihnen, weil es gewisse Verbindungen zu ihrer anderen Mandantin, Frau von Hohenholzheim, gab. Vielleicht auch zu dem Fall, den Sie bearbeiten sollen.“

„Sie werden verstehen, dass ich Ihnen darüber keine Auskünfte geben kann“, wies Folker ab. Er fragte sich, ob er sein Erschrecken wirksam verbarg.

„Das ist schade, aber verständlich.“ Hauptkommissar Krewicz erhob sich, weil sein Mobiltelefon klingelte.

„Die Leiche ist verschwunden!“, berichtete der Polizist nach dem Telefonat. „Wie vom Erdboden verschluckt. Aber endlich hatte man etwas in den Haarproben feststellen können. Ein seltsames Rauschgift, ähnelt Koffein. Wir kennen seine Wirkungen nicht. Eigentlich interessierte mich auch nur, ob Sie die Verteidigung übernehmen würden, wenn wir Frau von Hohenholzheim festnehmen.“

„Dazu muss es nicht kommen“, sagte Folker trocken.

„Wir werden sehen Ihre Reaktion war mir schon einiges wert.“, meinte Krewicz nur und reichte die Hand. Schon hatte er das Büro verlassen, als er nochmals erschien. „Eines noch, Herr Sutrikow: Wussten Sie, dass Rüdiger von Hohenholzheim das Familienschloss verkauft hatte, um von dem Erlös das neue Grundstück zu kaufen? Seine Schwester durfte nicht dort einziehen, um seine Inspirationen nicht zu stören. Obwohl sie das alte Familienheim schon seit Jahren nicht betreten hatte, muss sie das Verbot, in das erworbene Schlösschen zu ziehen, doch sehr verdrossen haben.“

Folker staunte und erkundigte sich nach den Quellen dieser Offenbarung. Der Polizeibeamte wandte sich mit einem Lächeln und den Worten, er habe da seine Informanten, um und verließ das Büro.

Als Hauptkommissar Krewicz gegangen war, zog sich Folker eilig seinen Mantel über und verließ das Büro mit der Anweisung, alle Termine abzusagen. Vor der Kanzlei schwang er sich auf sein Fahrrad und fuhr zum Stadtrand. Frau von Hohenholzheim würde noch beim Frühstück sein. Sie hatte etwas von einem späteren Dienstbeginn erzählt. Sein Fahrrad lehnte er an die stilvolle Treppe vor dem Gebäude, wollte auf die Klingel drücken.

Bevor er die Klingel mit zitternden Händen drücken konnte, wurde ihm auch schon geöffnet. Verena Birkhamm, mit Hut und Mantel bekleidet, trat ins Freie und schien sich ob seiner Anwesenheit wenig zu wundern. Er käme früh, sei ja wie sie schon ein „faktischer Bewohner“ des Gemäuers. Sie selbst habe die ganze Nacht in den Büchersälen verbracht, um in Erinnerungen zu schwelgen, daneben noch Anrufe der Polizei beantworten müssen. Nun brauche sie von Belletristik und Jurisprudenz etwas Abstand sowie frische Luft. Er könne Elisabeth im Speisesaal finden.

In dem geräumigen Speisesaal fand er dann wirklich Frau von Hohenholzheim beim Frühstück. Sie erkannte ihn, schien etwas verwundert und winkte ihn zu sich. Er nahm ihr gegenüber Platz.

„Guten Morgen, Herr Sutrikow!“, begrüßte sie ihn, etwas verschlafen. „Sie stürzen sich ja früh in die Arbeit. Unsere Bibliothek steht Ihnen zur Verfügung, das wissen Sie ja.“

Sie goss ihm einen Tee ein.

„Anatol Setrok ist tot!“, rief Folker. „Er wurde heute früh aufgefunden. Seine Leiche ist verschwunden!“

Elisabeth von Hohenholzheim zeigte keine Regungen, schob ihm die Teetasse zu. „Sie wollen mich doch nicht anregen, einen Bericht darüber zu schreiben?“

„Hauptkommissar Krewicz war gerade bei mir!“, schrie Folker weiter, schon leicht außer Atem. „Man verdächtigt Sie! Sie sollen ihn getötet haben. Sagen Sie mir, dass das nicht wahr ist!“

„So beruhigen Sie sich doch“, beschwichtigte Elisabeth. „Nehmen Sie einen Schluck Tee.“

Folker stieg der wohlige Geruch des heißen Getränks in die Nase. Mit immer noch zitternden Händen nahm er die Tasse. Als er einen Schluck genommen hatte, erschrak er jedoch. Alles wurde ihm klar. Er setzte die Tasse mit einem Poltern wieder auf die Untertasse und spie den Tee aus. Leise wurde er, diesen Verstoß gegen sein Benimm bedauernd. Warum sollte sie auch vergiften, was sie selbst trank?

„Sie waren es von Anfang an!“, sagte er vor sich hin. „Auch bei Ihrem Bruder wurden keine Spuren des Gifts im Gewebe gefunden. Er halluzinierte und sah Geister, genau wie Herr Setrok. Sie wollten, dass ich vor Gericht Ihren Anspruch durchsetze, damit der Verdacht auf irgendwelchen Gespensterfurcht fallen sollte und nicht auf Sie.“

Elisabeth nickte mit selbstbeschuldigendem Blick. „Anatol hatte mir diese Droge besorgt. Er kannte die Bezugsquellen, nur ich jedoch kannte die Wirkung. Sie erzeugt die schönsten Halluzinationen. Der Rauschzustand klingt sauber wieder ab, ohne dass das Gift feststellbar wäre oder auch nur ein Kater spürbar wäre. Und der Arme lebt noch lange genug, um seine Visionen auszusagen. Zumindest in der Theorie.“

Folker schreckte auf. „Also auch ich?“

Elisabeth nickte. „Der Tod ist leider unvermeidbar, aber eine unerwünschte Nebenfolge in Ihrem Fall. Und die Rauschzustände waren nötig, um Sie zu überzeugen. Warum Anatol Setrok allerdings so früh dahinschied, ist mir nicht ganz klar. Lag vielleicht an gastronomischen Unzulänglichkeiten des deutschen Strafvollzugs oder an dem Wassermangel von gestern. Normalerweise dauert es Jahre, bis der Tod eintritt, von der Geschwindigkeit an die Jurisdiktion also durchaus angeglichen. Ich hatte den vertrauensseligen Teeliebhaber eigentlich als Zeugen vorgesehen.“

„Also muss auch ich sterben“, trauerte Folker. „Nur wann?“

„Oh, eigentlich hatte ich erst nach dem Prozess mit Ihrem Ende gerechnet“, berichtete Elisabeth und zog eine Spritze aus ihrer Tasche. „Aber nach dieser Wendung der Geschehnisse.... Auch höhere Dosen lassen sich nicht nachweisen, müssen Sie wissen. Entschlafen Sie gut!“

Damit stand sie auf. Folker stieß mit seinem ungestümen Aufstehen fast den Tisch um. Die Panik schien im Flügel zu verleihen. Im nu hatte er die Tür passiert, war auf seinem Fahrrad. Sie brach die Verfolgung ab.

Vollkommen erschöpft kam Folker in der Kanzlei an. Er musste seine Kollegen informieren. Aber durfte er so etwas überhaupt? Die Begrüßungen seiner Kollegen bekam er nur sehr dumpf mit. Ihm fiel auf, dass eine seiner Kolleginnen sehr auffallend rot geschminkt war. Nein, es war braun. Oder doch eher grün? Folker zog seinen Hut und ging weiter. Ihm war gar nicht aufgefallen, dass so weiche Teppiche verlegt worden waren. Und so schön blau! Sie leuchteten freundlich. Thomas schwebte an ihm vorbei und gurrte irgendetwas. Oh, man hatte die Tür zu seinem Büro gelb gestrichen. Folker ging hindurch. Er hüpfte. Warum sollte er nicht ein wenig abheben und den Rest des Wegs fliegen? Die nette Gärtnerin saß im Besuchersessel. Er setzte sich schwungvoll in seinen Sessel und lächelte sie an.

„Herr Sutrikow!“, rief Dr. Fischer. „So sagen Sie doch etwas!“

Frau Sentmair war hinzugestoßen.

„Ich wollte ihn zur Rede stellen wegen seines Falles“, berichtete Dr. Fischer mit kraftloser Stimme. „Er ist in seinen Sessel gefallen, murmelte etwas über Wasser und hat dabei so seltsam gelächelt“

„Der Krankenwagen kommt gleich“, teilte Frau Sentmair mit und versuchte, dabei ermutigend zu klingen.

VII. finis rei attendus est

„von Hohenholzheim“, meldete sich ebendiese in den Telefonhörer. „Wer? Ach, Frau Sentmair, jetzt erinnere ich mich. Guten Abend! Nett, dass Sie anrufen. Herr Sutrikow — er ist was?“

„Herr Sutrikow ist gestern vormittag verstorben“, tönte es aus dem Apparat. „Wir wissen, dass ihm Ihr Mandat sehr viel bedeutete. Daher möchten wir Ihnen mitteilen, dass Herr Thomas Hofbauer es übernehmen wird, wenn es Ihnen recht ist. Er sagte, er hätte bereits das Vergnügen mit Ihnen gehabt.“

„Ja“, sagte Elisabeth und versuchte betroffen zu klingen. „Das ist richtig. Oh, mein Gott, das ist ja schrecklich! Mein Beileid!“

„Danke, Frau von Hohenholzheim“, ließ das Telefon verlauten. „Wir werden übermorgen für die Trauerfeier schließen. Danach wird sich Herr Hofbauer sicher mit Ihnen in Verbindung setzen.“

„Ich bin ihm sehr dankbar dafür“, freute sich Elisabeth, ohne dies groß zu zeigen. „Gerade, wenn man die Umstände bedenkt.“

Sie verabschiedeten sich und legten auf. Elisabeth verspürte eine gewisse Erleichterung. Sutrikow konnte seine Erkenntnisse niemandem mehr berichten, trotzdem würde seine Arbeit erledigt werden.

Sie setzte sich, zufrieden über diesen Tag. Ihr Bericht über den verstorbenen Untersuchungshäftling hatte durchschlagende Erfolge. Sollte sie noch einen Artikel über dessen toten Pflichtverteidiger schreiben?

„Nein, das wäre zu auffällig!“, hörte sie da eine Stimme, die ihr so verdächtig bekannt vorkam. Sie blickte sich im Raum um. Niemand war zu sehen. „Ehrlich gesagt, hielte ich das sogar für ausgesprochen töricht und dreist.“

„Anatol Setrok!“, rief Elisabeth in die Leere. „Wie ist das möglich?“

„Nun wohnst du schon einige Wochen hier....“ Er tauchte vor ihr auf. „Und noch immer weißt du nicht, dass Mordopfer nicht ruhen? Du enttäuschst mich, Elisabeth!“

„Was machst du hier?“, fragte Elisabeth kühl. „Gibt es nicht ausreichend Schlösser in Schottland?“

„Ich wurde hergeschickt“, antwortete der Tote etwas amüsiert. „Dein erbärmliches Leben soll ich dir zur Hölle machen. In deinen Träumen soll ich dir erscheinen — jede Nacht.“ Er grinste hämisch.

Sie sprang auf ihn. „Wie kannst du nur? Hast du nichts besseres zu tun?“

Er wich aus. „Oh, ich habe nun alle Zeit der Welt. Was sollte ich auch sonst tun, weiter für dich den Drogenkurier spielen? Die mir bevorstehende Tätigkeit ist zwar nicht einträglich, aber sie wird mir die Ewigkeit schon vertreiben. Und du kannst nichts dagegen tun.“

„Das wirst du schon sehen!“, drohte sie. „Ich werde schon Mittel und Wege finden!“

Anatol erschrak gespielt. „Was willst du tun? Mir einen Pflock durchs Herz stoßen? Mir einen Tee anbieten? Ein Fluch? Polizei?“

Elisabeth blickte ratlos und ergriff endlich einen Spazierstock, dessen Spitze sie als Kind einmal mit einem Taschenmesser angespitzt hatte. Sie holte aus. Der Pfahl ging durch sein Herz wie Butter. Setrok griff nach ihm und schrie vor Schmerzen auf. Sein Gesicht verzog sich, das Leiden stand ihm in seine Züge geschrieben. Die Falten mehrten sich, die Augen vernebelten. Er alterte rasend schnell. Schon stand er als alter Mann vor ihr. Immer noch hielt er ihren Spazierstock fest in den Händen und wandt sich vor Schmerz. Kurz nachdem seine Haut bereits ledern und verwest, sein Haar spärlich und verfilzt und seine Gesichtszüge knöchern geworden waren, zerfiel er zu einem Haufen Asche.

Elisabeth hob erleichtert den Spazierstock wieder auf. Mit einem tiefen Seuftzer stellte sie ihn wieder an die Garderobe.

„Das war ein Spaß, Elisabeth!“, hörte sie wieder eine bekannte Stimme. Sie erschrak. „Elisabeth, du kannst dir gar nicht vorstellen, was gerade passiert ist.“

Verena schloss die Tür und ging auf Elisabeth zu. „Elisabeth, hörst du mir eigentlich zu? Was ist denn los mit dir?“

Frau von Hohenholzheim beruhigte sich wieder. „Nichts, nichts. Ich hatte einfach nur einen anstrengenden Tag.“

„Du kannst so wunderschön lügen“, hörte sie wieder eine männliche Stimme sagen.

„Wo bist du?“, schrie sie.

„Ich bin hier, Elisabeth“, antwortete Verena. „Mit dir ist doch irgendwas!“

„Nein, nein“, entgegnete diese kurz angebunden in die Richtung ihrer Freundin. „Es ist nur ..... Ich habe gerade erfahren, dass Herr Sutrikow gestern gestorben ist.“

„Oh ja, das ist wunderbar“, hörte sie nun wieder aus einer anderen Richtung. „Warum hast du das nur getan? Er hat dich geliebt!“

„Übertreiben Sie nicht!“, ließ sich nun eine weitere Stimme vernehmen. „Das habe ich nicht! Ich nehme nur das Verhältnis zwischen Anwalt und Mandant sehr ernst. Ich würde niemals mehr für eine Frau empfinden, die mich umbringt.“

„Sutrikow?“, fragte Elisabeth mit einem leichten Ton der Verzweiflung in der Stimme.

„Ja, Sutrikow“, fiel nun wieder Verena ein, ratlos und besorgt. „Das sagtest du gerade, Elisabeth. Du solltest dich etwas hinlegen. So etwas ist nicht leicht zu verkraften.“

„Werden Sie mich auch in den Träumen verfolgen?“, Elisabeths Stimme verließ langsam die Kraft.

„Oh nein“, hörte sie nun wieder ihren Anwalt sagen. „Mir fehlen die theatralischen Fähigkeiten dazu.“

„Ich wollte doch nur das Haus!“, schrie Elisabeth nun und fing an zu rennen. „Mich zuhause zu fühlen in einem familiären Umfeld!“

„Oh, ich freue mich schon auf heute nacht“, sagte nun wieder Anatol. „Man sagt, geträumter Tod ist echter Tod, weißt du das? Wo rennst du denn hin?“

„Nur weg von diesem Grundstück!“, keuchte von Hohenholzheim im Rennen. Ihre hohen Absätze hielten ihr höhere Geschwindigkeiten vor. Sie zog sie aus. Durch die Tür. Barfuß über den Kiesweg vor dem Schlösschen. Ihre Füße schmerzten schon jetzt.

„Du kannst mir nicht entkommen, Betti!“, säuselte Anatols Stimme hinter ihr. Es war ihr, als fühlte sie seinen feuchtkalten Atem im Nacken. Sie musste einen schnelleren Weg nehmen! An der Straße würde sie schon jemanden finden, der sie mitnahm. Also barfuß durch die Wiesen. Tritt auf einen Stein. Tritt auf eine Scherbe. Doch sie spürte keinen Schmerz. Nur den Atem im Nacken. Nur die diffamierende Stimme ihres Verfolgers. Schon war der Weg ins Tal geschafft, die Bundesstraße erreicht. Der Abendverkehr hatte nachgelassen. Nur einen LKW sah sie kommen. Sie winkte. Der Transporter verlangsamte nicht. Elisabeth verzweifelte. Mit einem gewagten Satz sprang sie, als der LKW auf gleicher Höhe war, an die Beifahrerseite, um auf das Trittbrett zu gelangen. An einer der Stufen, die zur Beifahrertür führten, konnte sie sich festhalten. Vorsichtig setzte sie einen Fuß auf die unterste Sprosse. Sie übersah die Kurve. Schwer überrollten sie die Reifen des MAN.

In der Fahrerkabine merkte man keine Erschütterung. Der Fahrer umgriff das Lenkrad und verspürte leichte Vorfreude auf das Ziel seines Transports. In einer halben Stunde würde er seine Ladung abgeliefert haben und konnte für diese Woche wieder zuhause einkehren. Blick auf die Straße gerichtet. Mit Verwunderung bemerkte er die junge Frau auf dem Beifahrersitz, die ihn vorwurfsvoll ansah.

„Sie haben mich überfahren“, sprach sie ihn an. “Dann sind Sie einfach weitergefahren. Fahrerflucht ist strafbar, wissen Sie das?“

Genitiv

„Sie hat ja keine Ahnung“, dachte er bei sich. Der Septemberwind wand sich durch sein dunkles Haar, nass durch Schweiß und Regen. Der frühe Herbst zerzauste auch Susannes langes Haar, als sie sich unter ihrem Baum umarmten, außer Atem, des langen Laufens wegen. Das Blut schoß ihnen immer noch in den Kopf; ihnen war viel zu heiß, als daß sie frieren könnten. Sie umschlangen sich noch enger. „Ich habe es ihm immer noch nicht gesagt“, dachte nun auch sie, als Robert ihr tief in die Augen blickte. Wie vertraut war ihr doch das Strahlen seiner stahlblauen Iris. Sie schlossen die Augen und küssten sich. Es durchfuhr sie eiskalt, als sich ihre Lippen berührten, und das schlechte Gewissen beider war für den Rest des Abends vergessen. Minuten später ließ er kurz ab und betrachtete sie. Wie vertraut war ihm doch dieser Anblick, wie oft hatte er sie doch schon mit den Augen verschlungen, in den vielen Jahren, in denen er schon mit ihr verheiratet war. Ihr einst pechschwarzes Haar zeigte schon die ersten weißen Strähnen, vereinzelt, kaum zu sehen. Doch ihr Lächeln verzauberte ihn wie am ersten Tag. Sie umschlang mit ihren schlanken Armen seinen kräftigen Oberkörper, der wie die ärmel ihres knöchellangen Abendkleides durchnässt war, triefend nass trotz der Jacken die sie getragen hatten und nun ablegten. Wiederum schlossen sie ihre Lider und ließen ihre Lippen sich berühren.

Am nächsten Morgen wachte Robert mit einem Lächeln auf — und mit einem Schnupfen. Verschlafen blickte er um sich. Noch immer schlief sie. Die süßen Träume, die sie hatte, sah er ihr an der Nasenspitze an, las er in ihren (obwohl geschlossenen) Augen und spürte er in ihrem Lächeln. 'Wie schafft sie es bloß, bei dem Lärm meines Weckers nicht wach zu werden?' Er beneidete sie insgeheim. Doch was für ein schreckliches Gefühl musste es wohl sein, alleine zu erwachen? Bei dem Gedanken erschauderte es ihn. Er stand auf und tastete nach dem Weg zum Bad. Es war 6.04 Uhr.

„Bombenanschlag auf Imbissbude“ war in der Lokalpresse zu lesen, in mannsgroßen Lettern neben einem fast lebensgroßen Bild, welches den abgebrannten Stumpf von „Kalle's Pommes“ zeigte. Robert seufzte. Noch immer hatte die Polizei keine Spur von dem Serientäter, der in den letzten drei Monaten fast zehn kleine Geschäfte so oder so ähnlich zugerichtet hatte. Der „Würstelmörder“, so wurde der große Unbekannte genannt, obschon bei keinem der bisherigen Anschlägen irgendeine Person zu Schaden gekommen war. Die Presse spekulierte öffentlich über diesen Täter, ob es ein religiöser Fanatiker sein könnte? Dann führte der Redakteur auf, daß in fast allen dieser kleinen Betriebe Schweinefleisch verkauft wurde. Auch ein Verrückter, der sich von Pommes Frites im verdorbenen öl schon mal eine Magenverstimmung geholt haben könnte und deshalb eine Wut auf alle Imbissbuden haben sollte, wurde als Beispiel genannt. Robert schüttelte den Kopf, faltete die Zeitung zusammen, platzierte sie auf den verbliebenen Krümeln seines Frühstücksbrötchens und stand auf, um sich auf den Weg zur Arbeit zu machen. Er ging zurück ins Schlafzimmer, gab seiner Frau einen Kuss zum Abschied und verließ das Haus.

Wie jeden Morgen nahm er einen Weg, der ihn durch einige Seitengassen führte. Er eilte nicht, der Weg war nicht lang. Sein Blick fiel auf eine Bäckerei auf der anderen Straßenseite. Eine Verkäuferin schien ihn anzublicken, zu beobachten. Dies verwirrte ihn ein wenig. Er lächelte in ihre Richtung, freundlich grüßend, unbestimmt, verwundert. Sie lächelte zurück, erleichtert, und wandte ihren Blick wieder ab. Roberts Blick fiel auf das Schild über der Bäckerei. Missbilligend beschloss er, es zu übersehen. Er setzte seinen Weg fort.

Pünktlich um sieben, wie er es jeden Morgen tat, betrat er das Rathaus. Freundlich, wie er es immer pflegte, grüßte er seine entgegenkommenden Kollegen. Um 7:03 Uhr, um dieselbe Zeit wie jeden Morgen, öffnete er die Tür zum städtischen Bauamt. Sie war nicht verschlossen. Das hätte er auch nicht erwartet. Eine Woge Kaffeedufts flog ihm entgegen. Zu dumm, er wußte doch, dass er etwas vergessen hatte. „Guten Morgen“, lächelte ihm Frau Maier entgegen, „eigentlich wären Sie ja heute mit dem Kaffeekochen dran gewesen.“ — „Ich bekenne mich schuldig“, antwortete Robert mit einem charmanten Schmunzeln und präsentierte etwas aus seiner Aktentasche, „dafür habe ich frisches Milchpulver mitgebracht.“ — „Das rettet Ihnen das Leben,“ flüsterte Frau Maier, erhob ihren Zeigefinger und sprach mit normaler Lautstärke weiter, „aber es wird Sie nicht davor bewahren, die nächsten beiden Male die Viertelstunde früher hier zu sein.“ Es war 7:05 Uhr. Er schenkte sich Kaffee ein. Dann setzte er sich. Der Dienst begann um 7:15 Uhr. Frau Maier nahm ihren Löffel und wirbelte damit in ihrem Morgengetränk herum. Sie legte ihn wieder nieder und prostete Robert zu. 'Wie unpassend bei einem solchen Getränk,' dachte Robert bei sich, schämte sich dieses Gedanken jedoch gleich wieder und tat es seiner Gegenüber gleich.

Susanne frühstückte später in aller Ruhe. Sie biss herzhaft in ihre Marmeladenbrötchenhälfte. Dann nippte sie etwas an ihrem Tee. Die Morgenzeitung erregte ihr Interesse. Aber es stand nichts Neues darin, nichts von irgendeiner Wichtigkeit. Die übliche Räuberpistole halt. Die Polizei tappte immer noch im Dunkeln, was die Anschlagserie auf die Imbissbuden betraf. Susanne fragte sich, wie lange das noch so weiter gehen sollte. Daneben fand sich noch die jährliche Sitzung des Kaninchenzüchtervereins im Lokalteil wieder. Sie schenkte sich Tee nach, dann sah sie auf ihre Armbanduhr. Es war noch genug Zeit.

Ein Niesen ließ Roberts Nasenflügel erbeben und befeuchtete das Papiertaschentuch in seiner Hand.

„Gesundheit“, wünschte ihm Frau Maier, die kurz aus ihren Akten aufsah, um sofort wieder in sie zu versinken, „sie haben sich wohl erkältet. Ist ja auch kein Wunder bei dem Wetter. Besonders gestern abend war es schrecklich, nicht wahr? Dabei hatte doch am Mittag so schön die Sonne geschienen, nicht wahr?“

Robert nickte und nieste nochmals. „Ich gehe mir wohl besser mal einen Tee holen“, näselte er, bevor er durch die Bürotür verschwand. Es war 9:03 Uhr.

„Passen sie auf, daß sie nicht gesehen werden“, rief ihm Frau Maier nach.

Die Straße wirkte leer und verlassen, als Susanne den Obmannweg entlang ging. Der Wind spielte sanft mit ihrem Haar und färbte ihre Wangen in einem leichten Rot. Sie passierte einige geschlossene Witschaften und schlich nach der Kreuzung Weidenallee am Rathaus vorbei. „Hoffentlich sieht er mich nicht“, schoss es ihr durch den Kopf.

Robert sah sie nicht. Durch die Fenster des Bauamtes konnte er nur auf eine andere Straße sehen, der Obmannweg oder die Weidenallee enthielten sich seinen Blicken. Momentan blickte er aus gar keinem Fenster, sondern in seinen Schrank im Nebenraum. Er entnahm einen Lederkoffer und verließ leise das Zimmer. Der Flur war dunkel und menschenleer. Um diese Zeit verirrte sich selten ein Besucher in diesen Teil des Rathauses. Durch ein abseits gelegenes Treppenhaus verließ er das Gebäude. In der einsamen Seitengasse war keiner zu sehen. Er zog sich die Kapuze über den Kopf und schritt schnellen Fußes auf die kleine, schmutzig weiße Imbißbude zu. „Birgi's Imbiss“ verkündete das Schild, das auf ihrem Dach thronte. Der Imbiss hatte geschlossen. Robert seufzte. Er stellte seinen Koffer ab. Es war 9:15 Uhr.

Erna Krause öffnete die Tür. Die leicht grauhaarige Dame sah Susanne mit einem breiten Lächeln an. „Ah, Susanne, schön dass sie da sind“, begrüßte sie ihren Gegenüber, „kommen sie, nur herein.“

Susanne tat, wie ihr geheißen.

„Wie geht es ihrem Mann?“ wollte die Gastwirtin Krause wissen.

„Gut,“ meinte Susanne. „Nur glaube ich, dass ihn diese....“ — sie nieste. „.... Erkältung auch erwischt hat.“

„Gesundheit,“ wünschte Erna Krause.

Susanne dankte. 9:25 Uhr.

Robert war zurück an seinem Schreibtisch. Er blickte aus seinem Fenster auf die Paulsstraße. Doch außer einer trägen Katze, die auf dem Vorsprung entlang lief, gab es dort nichts zu sehen. Im nächsten Moment war Robert wieder angestrengt in seine Baurechtsnovelle vertieft, in die er sich einarbeiten musste.

Frau Maier unterbrach ihr Studium einer Akte über ein Grundstück in Bahnhofsnähe. „Wissen sie eigentlich, dass es in Island keine Eisenbahn gibt?“ fragte sie.

Robert sah verstört auf. „Bitte?“

„Eisenbahnen. Es gibt keine in Island,“ erwiderte Frau Maier.

Robert nickte. „Aha.“

„Sie halten nichts von diesem nutzlosen Wissen, ich vergaß,“ Frau Maier wagte einen neuen Anlauf, während Robert erneut nickte — geistesabwesend.

„Doch sehen sie, wenn ihnen in Island jemand eine Zugfahrkarte verkaufen möchte, wissen sie, dass sie lieber die Polizei rufen sollten, sie möge doch diesen Betrüger festnehmen.“

Robert schmunzelte. „Wie sie schon bemerkten, ich glaube nicht, dass mit einer Ansammlung dieses Wissen etwas zu gewinnen wäre.“

„Vielleicht doch,“ triumphierte Frau Maier. „Zum ersten Mal seit ihrer Rückkehr ins Büro lächeln sie wieder.“

Dem wusste Robert nichts entgegenzusetzen. Es war 9:45 Uhr.

Susanne hatte sich inzwischen umgezogen. Die schwarz-weiße Kellnerinnentracht stand ihr gut, wie sie fand und Robert in diesem Moment sicherlich zu bemerken gewusst hätte. Während dieser Gedanke Susanne noch gefiel, betrat Herr Wittbach die Gaststätte. Wie jeden Morgen wollte er sein zweites Frühstück einnehmen.

„Ach wissen sie,“ hatte er einmal gesagt und dabei über sein fast kreisrundes Gesicht gelächelt. „Wenn ich morgens zur S-Bahn muss, bin ich doch fast noch gar nicht aufgestanden, geschweige denn aufgewacht. Und schon gar nicht bin ich satt. Da schätze ich doch dieses gemütliche kleine Lokal, einen gemütlichen Tisch mit einem gemütlichen Stuhl davor und einem gemütlichen Frühstück darauf.“ Dann hatte er wieder seinen gemütlichen Gesichtausdruck aufgesetzt und eben ein solches Frühstück bestellt. Er war einer von Robert Arbeitskollegen.

„Wann kann ich denn den Robert einmal mitbrigen?“ fragte er an diesem Morgen, nachdem er seinen üblichen Kaffee und die Brötchen sowie das Croissant geordert hatte.

„Oh bitte noch nicht,“ erwiderte Susanne, der die Frage nicht neu war. „Sie wissen doch, was er über Gaststätten denkt.“

„Da ahnt er halt nicht, was ihm entgeht, Frau Hertzbach,“ meinte Herr Wittbach, und Susanne las erleichtert in seinen Mundwinkeln, dass ihm das Frühstück nun wichtiger war als weitere Fragen. Fünf Minuten später stand es auf seinem Tisch. Es war 10 Uhr.

Um 11 Uhr sah Robert wieder aus dem Fenster. Er bemerkte wieder diese Katze. 'Fettes Vieh', dachte er bei sich. Irgendwann einmal hatte er gesehen, wie Oskar Wittbach, ein Kollege aus dem Ordnungsamt, mit dem er schon einige Male gemeinsam mittags die Kantine aufgesucht hatte, einen Futternapf herausgestellt hatte. Damals hatte sich Robert gewundert, warum. 'So eine Katze könnte doch selbst ihre Nahrung verdienen', dachte er jetzt. 'Mäuse fangen macht auch satt.' Er stellte sich vor, wie die Katze — mit einem lauten Knall — platzte und musste grinsen. Fellteile wirbelten in einem Kopf auf. Er lauschte zufrieden dem gequälten „Miau“. Dann erschrak er.

Die Tür war geöffnet worden, und Herr Wittbach hatte das Zimmer betreten und mit seiner vollen Bassstimme ein „Guten Morgen!“ verkündet.

„Robert, hast Du schon das Neueste mitbekommen?“

„Das Neueste?“ fragte Robert.

„Ja, dieser Imbissmörder — so nennt ihn die Presse, ich halte das für falsch — hat wieder zugeschlagen“, fuhr Wittbach eifrig fort.

Robert horchte auf — entsetzt.

„Eben wurde gemeldet, dass erneut eine von diesen Imbissbuden gesprengt wurde.“

„Ich habe darüber heute morgen etwas in der Zeitung gelesen, 'Kalle's Pommes', nicht wahr, hieß es“, wollte nun Robert wissen.

„Nein, nein, schon wieder einen. Ich habe es gerade erfahren als ich wiederkam von ....“, Wittbach stockte. Beinahe hätte er zuviel gesagt.

Robert horchte auf. Frau Maier schob die rechte Augenbraue hoch.

Oskar Wittbachs Gesicht errötete, er senkte den Blick. „.... der Toilette.“ Er versuchte abzulenken: „Robert, wann wolltest Du heute zu Tisch?“

„Ein Uhr, wie immer“, atwortete Robert verwundert.

„Wir sehen uns“, verabschiedete sich Herr Wittbach und verschwand.

„Was denkt er denn über Gaststätten?“ Eine fordernde Neugierde schwang in Ernas Stimme.

„Wer... Ach, mein Mann.“ Susanne blickte von den Gläsern im Spülbecken auf, in dem sie förmlich versunken war. „Es ist mir ein Rätsel“, berichtete sie, während sie einen Pilspokal säuberte. „Wissen Sie, einst gingen wir an einem richtig schönen Restaurant vorbei. Wissen Sie, so eins mit einer richtig netten Einrichtung — oh, diese Tischtücher und diese Kerzen! — Dort hätte ich gerne unseren 15. Hochzeitstag verbracht.“

„Sie geraten ja richtig ins Schwärmen. Aber machen Sie es nicht zu spannend!“ Erna Krause schmunzelte, aber Ungeduld war ihr deutlich anzumerken.

Susanne war wie aus einem Traum aufgeschreckt. „Jedenfalls sah er die Karte an. Er sah sie lange an. Für einen kurzen Augenblick lächelte er. Dann blickte er so seltsam missbilligend. Für unseren Hochzeitstag haben wir dann einen Partyservice bestellt und eins von diesen Fachwerk-Bauernhäuser gemietet. Warum er nicht in das Restaurant gehen wollte, hat er nie gesagt.“

Erna Krause sah Susanne verwundert an. „Haben Sie ihn danach nie wieder von den Vorzügen der Gastronomie zu überzeugen versucht?“

„Mehrmals. Doch — ich weiß nicht, was er gegen diese Lokale hat. Einige besucht er ganz gern. Wonach er sortiert, ist mir schleierhaft.“ Sie blickte um, durch die Fenster der Tür. „Kundschaft“, sagte sie nüchtern, erleichtert. 12 Uhr.

„Was darf's denn sein?“ fragte die Dame hinter der Theke. Es war 13:01 Uhr. Das Angebot der Rathauskantine war einmal mehr wenig verlockend. Robert mustertete kritisch die Fischpfanne, preislich ein Schnäppchen. Vor der Fischpfanne wurden immer die Neuangestellten gewarnt. Jeder Neue missachtete die Warnung jedoch — allerdings nur einmal. Robert hatte sie einmal ignoriert. Danach war ihm den ganzen Nachmittag lang schlecht gewesen. In gewisser Weise war das Essen der Fischpfanne ein Aufnahmeritual, zu dem man nicht gezwungen wurde, sondern sich selbst zwang. Erst dann gehörte man „dazu“.

„Einmal Käsespätzle und Gemüse bitte, Frau Huber“, bestellte er stattdessen.

„Für mich auch bitte“, hörte er hinter sich. Es war Herr Wittbach.

„Eine gute Wahl, Oskar“, meinte Robert mit einem hämischen Grinsen. Da saßen sie jedoch schon an einem Tisch außer Hörweite der Theke.

„Ich habe meine Lektion gelernt, Robert“, seufzte Oskar Wittbach wehleidig. „Seit letzter Woche wollte ich schon nicht mehr zum Essen herkommen. Ich war einige Male zum Mittagstisch woanders.“

„Aha“, meinte Robert. „Wo denn?“

Oskar merkte, dass er schon zuviel erzählt hatte und schwieg betreten. Jetzt musste er bloß vom Thema ablenken. „In 'Erna's Kneipe'“, stieß er hervor und wünschte sich, dass damit das Thema gegessen war.

Doch Robert horchte auf. „Die kenne ich gar nicht. Wo ist sie?“

Er blickte verwundert, als er sah, dass Oskar Wittbach langsam ins Schwitzen geriet. Ihm war Roberts fordernder Blick nicht ganz geheuer, dieses Blitzen in den Augen. Mit irgendetwas musste er einen wunden Punkt bei seinem Kollegen Hertzbach getroffen haben.

„Och, ganz hier in der Nähe“, brachte er dann hervor, gabelte einige Spätzle auf und schob sie sich in den Mund. Er freute sich, dass auch nach dem Essen die Diskussion nicht wieder aufkam. Dennoch wunderten sie sich — ein jeder über das Verhalten des Anderen. Es war 13:25 Uhr.

Um halb zwei betrat Robert wieder sein Büro. Frau Maiers Platz war leer. Sie trug gerade Akten aus. Das Telefon klingelte. Schon von der Tür hatte er es läuten hören. Als er den Hörer von der Gabel genommen hatte, war der Anruf jedoch schon weg.

Robert setzte sich. Er dachte nach. Ob er nach Feierabend einmal bei dieser Kneipe vorbeigehen sollte? Um 16:15 würde sein Dienst vorbei sein. Susanne würde bei ihrem Kochkreis sein, was auch immer das sei. Bis 17 Uhr wäre die Kneipe wohl geschlossen. Er könnte ja einfach mal vorbeigehen.

Frau Maier öffnete die Tür und trat ein. „Nur noch drei Stunden bis Feierabend“, freute sie sich. „Ach, noch nicht einmal. Und die meiste Arbeit für heute habe ich auch schon erledigt.“

„Ich habe auch nur noch ein paar Akten“, entgegnete Robert, „das sollte ich schaffen. Die meiste Arbeit erledige ich am liebsten und am besten vormittags. — Das muss an ihrem Kaffee liegen“, setzte er noch hinzu.

„Sie können mir schmeicheln wie Sie wollen“, lächelte Frau Maier. „Morgen früh kochen Sie ihn!“

Robert versuchte, möglichst zerknirscht auszusehen. 13:40 Uhr.

„Sie können wirklich nach Hause gehen“, bot Erna Krause an. „Wir öffnen erst wieder um sieben.“

Susanne sah vom Spülbecken auf. „Schon in Ordnung. Mein Mann denkt, ich würde heute mit Freundinnen neue Kochrezepte ausprobieren.“

„Naja“, meinte Frau Krause. „Dann kann ich Sie aber mal für ein paar Minuten allein lassen. Ich möchte eben die Vormittagseinahmen zur Bank bringen.“

Es war 16 Uhr. „Wenn Sie sich beeilen, dürften Sie noch jemanden antreffen.“

Frau Krause zog sich ihren Mantel an, verabschiedete sich und zog die Tür hinter sich zu. Auf dem Weg zur Bank begegnete sie außer einem dunkel gekleideten Mann mit einem ebenso dunklen Aktenkoffer keiner Menschenseele. Sie wand den Kopf. Sein Gesicht und seine Statur gefielen ihr. Unbeirrt setzte sie jedoch den Weg fort, um dem Schalterschluss zuvorzukommen. Ein Blick auf ihre Armbanduhr, es war 16:10 Uhr.

Robert nutzte seine freie Zeit nach Feierabend für einen Stadtbummel. Auch wenn er sich eine Stunde dafür gönnte, würde noch genug Zeit übrig bleiben, die Küche und das Wohnzimmer aufzuräumen, eine Aufgabe, welche heute ihm zufiel, bevor Susanne heimkäme. Er kam an einem kleinen Imbiss vorbei, „Ahmeds Dönerschmiede“. Das Geschäft war ihm sofort sympathisch. Er kaufte sich einen frischen Döner und genoss ihn auf seinem weiteren Weg Richtung Innenstadt. Es war 16:35 Uhr.

Susanne war wieder allein. Frau Krause wollte nach ihrem Gang zur Bank erst um sieben Uhr zurückkehren. Der Himmel hatte sich verdunkelt. Zudem regnete es, die Himmelsschleusen waren weit geöffnet. Doch sie war guter Dinge und freute sich, im Trockenen zu sein. Für den abendlichen Lokalbetrieb hatte Susanne schon die Spirituosen aus dem Keller heraufgeschafft und war dabei, diese in die Regale zu stellen. Die Gläser waren gespült. Gleich wollte sie den Boden wischen und die Tische abputzen. Dennoch hatte sie schon geglaubt, durch die kurze Zeit der Einsamkeit bereits Haluzinationen zu erliegen. Sie hatte für einen Augenblick geglaubt, Robert sei am Fenster vorbeigegangen und hätte sich vor davor gebückt, als wollte er etwas abstellen. Doch sie glaubte sich das selbst nicht. Robert würde nie so dunkle Sachen tragen, nie so ... heimlich gehen. Sie hatte sogar vor der Tür nachgesehen und nichts gefunden. Die Getränkeflaschen waren an Ort und Stelle. Susanne fing an, den Boden zu wischen. Es war 16:45 Uhr.

Robert genoss den Regen, der ihn an den vorangegangen Abend erinnerte. Die Regentropfen prallten an seinem schwarzen Mantel ab. Um 17 Uhr begann er, seinen Weg wieder an der von Oskar genannten Kneipe vorbeizulenken. Sein Koffer war noch gut verstaut, wie er feststellte, als er dort ankam. Das Lokal würde erst wieder um 19 Uhr öffnen. 'Oder auch nicht', dachte er, die Einstellung des Zeitzünders im Kopf. „Erna's Kneipe“ würde es dann nicht mehr geben. Noch eine Minute, dann wäre es fünf nach fünf und der Inhalt des Koffers hätte sein übriges getan. Er wandte sich zu gehen. Da fiel ihm ein Schatten jenseits der Fensterscheibe auf. Das konnte nicht sein! Er war immer peinlich bemüht gewesen, dass nur Sachen, Gebäude und keine Menschen zu Schaden kamen. Was sollte er nun tun? Den Koffer unschädlich zu machen würde über eine Minute dauern. Dies könnte durch den Regen noch schwieriger werden. Nein, er musste die Personen aus dem Gebäude retten. Er ergriff die Türklinke, konnte die Tür jedoch nicht öffnen. Innerhalb des Raumes konnte er niemanden sehen. War dort wirklich jemand? Sollte er verschwinden und sich in Sicherheit bringen, anstatt imaginären Schatten hinterherzujagen? Er rüttelte an der Tür.

„Wir haben geschlossen!“ Die Stimme aus dem Inneren kam Robert bekannt vor.

Robert hörte nicht auf. Langsam geriet er in Panik.

„Nun hören sie aber auf, kommen sie um sieben wieder!“ Susanne trat aus einem Nebenraum in Roberts Sichtbereich. Sie erstarrte, als sie sein Gesicht hinter den Glasscheiben der Tür erkannte. „Robert!“ Sie kramte die Schlüssel aus ihrer Schürzentasche., während Robert nicht nachließ. Er konnte kaum einen klaren Gedanken mehr fassen.

Als sie die Tür öffnete, stoppte er. „Susanne!“ Seine Stimme klang erschöpft.

„Was in aller Welt hat dich dazu getrieben....“, sie stockte. „Komm doch ersteinmal 'rein! Du bist ja ganz außer dir.“

„Ja ..... nein .... ich.... wir müssen“, brachte er heraus. Unwillkürlich tat er einen Schritt in die Kneipe.

Die Tür schloss sich hinter ihm — ungesehen von der äußeren Welt. Der Regen klopfte weiter an die großen Fenster der Gaststätte. Durch sie sah man Susanne Robert den nassen Mantel abnehmen. Dann ein lauter Knall. Die Fensterscheiben zersprangen. Flammen züngelten aus dem Kellerfenster und griffen auf die Holzfassade über. Zuerst trocknete das Holz zögerlich, nahm aber bald willig das Flammenmeer an, welches es überkam.

Als sich Robert wieder gefasst hatte, blickte er auf die Feuerwand, die sich des Ausgangs bemächtigt hatte. Er schaute in Susannes Augen, in denen sich deutlich der Schreck abzeichnete und Fassungslosigkeit.

„Es tut mir so leid....“, stammelte er.

„Aber nein“, versuchte Susanne abzuwehren. „Du bist ja fast rechtzeitig gekommen. Und wenn die Tür nicht abgeschlossen wäre.... Ich meine, du konntest ja nicht wissen....“

„Doch“, Roberts Augen waren auf den Boden gerichtet. „Der Knall.... Das Feuer.... Ich war's....“ Er hob den Kopf und wartete ihre Reaktion ab.

„Warum?“ fragte sie nur nach einer Schrecksekunde. „Du.... ich....“

„Nicht deinetwegen“, Robert nahm einen weiteren Anlauf. Er fasste sich wieder etwas. „Die ganzen Brandanschläge, die Imbissbuden. Der Genitiv....“

„Genitiv?“ Susanne wurde lauter. Darauf wusste sie nun einfach nichts mehr zu entgegnen.

„Ja..... 'Kalle's Pommes', 'Erna's Kneipe'“, er deutete mit einem Finger den Apostroph an. „Das sieht einfach schlimm aus. Es ist halt falsch. Der Genitiv wird ohne Apostroph geschrieben. Jahrelang bin ich an solchen Schildern immer tatenlos vorbeigegangen und habe mich leise geärgert. Dann fing ich an, solche Geschäfte nicht mehr zu besuchen. Und dann...“

Entsetzen zeigte sich in Susannes Augen. Ohne sich dessen bewusst zu sein, ging sie einen Schritt zurück.

„Du ahnst ja nicht, wie leicht die Bomben zu besorgen waren“, Robert meinte, dies fortsetzen zu müssen. „Niemand sollte zu persönlichem Schaden kommen. Und es klappte. Bis heute.“

Susanne stand aufrecht. Sie wollte nur noch heraus dort. Weg. Das Feuer schien schon von außen auf den ersten Stock übergegriffen zu haben. Das Zersplittern der Glasscheibe war zu hören gewesen. Sie legte den Kopf in den Nacken und blickte nach oben.

„Einen Feuerlöscher“, Robert nutzte die Verwirrung, um das Thema zu wechseln. „Wo finde ich einen Feuerlöscher?“

Die Flammen hatten bereits vom hölzernen Parkettboden Besitz ergriffen. Der Boden musste irgendwie chemisch behandelt worden sein, so breitete sich das Feuer nur langsam aus. Dass das Inferno dennoch obsiegen würde, war jedoch absehbar. Stetig kam ihnen die Feuersbrunst entgegen. Ein Tisch nahe des Fensters brach krachend zusammen.

Susanne schreckte auf. Sie wies hinter die Theke. „Schau einmal unter der Spüle nach!“

Er nickte. Das Gebälk über ihm schien zu wanken und sich zu biegen. Doch es waren wohl nur Luftspiegelungen aufgrund der Hitze. Auch der Boden, der sich heiß unter Roberts Sohlen bemerkbar machte, mutete bei jedem Schritt seltsam wackelig an, doch es waren nur seine Knie, die die Last des Rumpfes nicht mehr lange zu halten gedachten. Er gelangte hinter die Theke und fand den Feuerlöscher. Es müsste doch reichen, so überlegte er, eine Passage zur Tür herzustellen, auf der sie schnell flüchten würden. Seine Knie gaben nach. Er sank zu Boden, raffte sich jedoch wieder auf, griff nach einer Flasche aus dem Regal und nahm einen tiefen Schluck von der goldbraunen Flüssigkeit darinnen. Besser. Seine Knie meldeten sich wieder, er hatte wieder Gefühl. Sie könnten es schaffen. Hinter der Theke konnte er nicht wieder hervorkommen. Ein Blick zu seiner Frau. „Susanne!“ rief er. „Nimm mir bitte den Feuerlöscher ab.“

Sie blickte zu ihm herüber, überlegend, wer er eigentlich war. Kannte sie ihn? Fünfzehn Jahre und länger hatte sie das geglaubt. War auch nur noch ein Funke von dem Robert in ihm, für den sie ihn all die Zeit gehalten hatte?

„Bitte“, schallte es von der Theke. „wir müssen jetzt zusammenhalten.“

Ihr überlebenswille stellte sie fordernd vor alle moralischen überlegungen. Sie ging zur Theke und nahm den Feuerlöscher an. Mit einem leicht gequälten Lächeln versuchte sie, ihren Willen zur Kooperation anzudeuten. Auf ein Zeichen hin ging sie einen Schritt zurück, damit er über die Theke springen konnte. Es gelang ihn mit einem fast eleganten Satz. Hinter sich hörte er, wie etwas in Flammen aufging. Er hatte die Flasche umgestoßen. Der Inhalt hatte sich schnell über die ganze Platte verteilt. Beide wichen sie von der Bar.

Er nahm den Feuerlöscher wieder an sich. Nach Inbetriebnahme des lebensrettenden Instruments gab er zuerst einen Teststoß über die Theke ab. Die Flammen gingen zurück. Er atmete kurz auf.

„Bleib dicht bei mir“, bat er Susanne. Sie nickte stumm.

Er hantierte geschickt mit dem Gerät, so dass sie schnell an die Tür gelangten. Inzwischen hatte das Feuer auch auf Tische hinter ihnen übergegriffen. über ihnen knirschte das Holz. Robert blickte entsetzt auf die Klinke. Sie musste glühendheiß sein. Mit dem Feuerlöscher versuchte er, sie herunterzudrücken. Sie klemmte. Roberts Adrenalinspiegel verbat ihm, lange darüber nachzudenken. Der rote Behälter in seinen Händen, der sie beide bis zur Tür gebracht hatte, schien aus stabilem Metall gefertigt zu sein. Die Tür hingegen war aus Holz, wenn auch auch aus massiver Eiche.

Das Fensterglas in der Tür war ob der Hitze längst zersprungen. Robert spannte die Arme an und rammte den Feuerlöscher mit aller verbliebenen Kraft gegen das Holz. Er fühlte, wie es nachgab. Beim nächsten Stoß gebrauchte er all seine Kraftreserven. Die Tür zerbarst. Robert fiel nach vorn. Schleppend fing er sich wieder. Nach einem besorgniserregenden Klang von knirrschendem Eichenholz fiel sein Blick nach oben. Auch der Türrahmen gab nach.

„Lauf, Susanne“, rief Robert Hertzbach mit erstickender Stimme.

Es war 17:13 Uhr.

Vollstreckt — Ins Licht der Öffentlichkeit

Er setzte sich unter dem tosenden Applaus des Publikums auf den bereitgestellten Lehnstuhl. Unsicher fühlte er sich — und verärgert war er. Aber er wollte versuchen, sich dies nicht anmerken zu lassen — vorerst. Als der Beifall verklungen war, sprach er deshalb ruhig in die Kamera, denn etwas musste er sagen: „Ich bin Tom. Und ich bin unschuldig!“

Die Moderatorin verdrehte die Augen, als hätte sie eben diese Bemerkung erwartet. Dann — beim Blick in die Linse der Kamera 2 — setzte sie wieder ein Lächeln auf, das wohl zu ihrem Designerkostüm passen sollte. „Tja Tom“, zwitscherte sie dann. „Dass das so nicht ganz stimmt, zeigt der folgende Filmbeitrag. Sehen wir uns doch einmal eben an, warum Du hier bist.“

Das Publikum applaudierte. Auf seinem Monitor, der vor seinem Stuhl auf dem Boden stand, konnte Tom verfolgen, was auch auf den übergroßen Studioleinwänden gezeigt wurde. Er ahnte, was ihn erwarten würde. Eine Musik wie in einer billigen Kriminalserie begleitete den „Filmbeitrag“. Die ihm allzu bekannte Filiale einer großen Kaufhauskette wurde auf seinem Monitor sichtbar. Schnell wurde ein größerer Bildausschnitt gewählt. „Die Filiale der Kaufhauskette KhK in I.“, sprach eine männliche Stimme in einem Tonfall, der an die Gruselgeschichten am Lagerfeuer der Zeltlager seiner Kindheit erinnerte. „Wie ein ganz normaler Kunde betritt Tom an einem Mittwoch nachmittag die Schreibwarenabteilung.“ Gezeigt wurde nun eine Kamerafahrt durch die Schreibwarenabteilung von KhK, dann folgte ein Umschalten auf die Aufnahmen der Überwachungskamera von jenem Tag. „Frau F. ahnte nichts, als sie die Vitrine der edlen Füllfederhalter der Marke Monssacer öffnete, um ihrer Kundin ein Exemplar der Reihe Elegance-X zu zeigen“, fuhr die Stimme fort und Tom meinte einen Anstieg der Dramatik in ihr zu spüren. „Doch sehen Sie wie Tom diesen Moment nutzt, um einen der wertvollen Schreibgeräte zu stehlen. Ein Moment, in dem Frau F ihm den Rücken zukehrte und er sich für unbeobachtet hielt. Er hatte nur nicht mit der Überwachungskamera gerechnet.“ Der Film zeigte nun, wie Tom wegging und kurz darauf von einem Kaufhausdetektiv angehalten wurde. Darauf folgte eine Ansicht des Gerichtsgebäudes, zunächst von außen — danach ein Blick in den leeren Sitzungssaal 3. „Der Täter Tom wurde gleich darauf überführt und zwei Monate später vom Amtsgericht I. zu einem Jahr Gefängnis auf Bewährung verurteilt. Doch eine Möglichkeit ließ ihm der Richter noch: durch Teilnahme an dieser Sendung die Strafe zu verbüßen. Und nun ist er hier.“

Der Film endete. Die Zuschauer spendeten wieder Beifall. „Da das nun feststeht“, die Moderatorin blickte ihn besserwisserisch an und lächelte dann — nach einer Drehung des Kopfes — das Publikum an. „erzähle uns doch einmal, Tom, was dich in diesem Moment bewegt hat, diesen Füller zu klauen.“
Tom sah sie unwillig an, wollte protestieren. Sein Gefühlsleben im Fernsehen offenzulegen! Überhaupt sich daran erinnern zu müssen — noch einmal! Aber da wurden ihm doch wieder die eindringlichen Worte bewusst, die ihm vor der Sendung eingetrichtert wurden: Harte Sanktionen könnten die Folge sein, wenn er nicht mitmachte. Totale Videoüberwachung seiner Wohnung, wobei die Bilder ins Internet gestellt würden und abends um 20:15 Uhr dann das „Beste“ des vorangegangenen Tages zusammen mit den „Best-Ofs“ von anderen Leidensgenossen im Fernsehen gesendet würde. Ihn schauderte.
„Tom?“, fragte die Moderatorin Monika. Tom schreckte auf. „Nun ... ähm, ich meine, ich ..... hatte soetwas gar nicht vor, als ich den KhK betreten habe. Nur ein Geschenk für meine Frau wollte ich kaufen. Nur ein Geschenk.“

„Ey!“, rief da jemand aus dem Publikum. „Schonmal daran gedacht, dass der Supermarkt da Dir den Füller nicht schenken wollte, häh?“
Monika gestikulierte heimlich aber überaus deutlich. Er sollte wohl weiter reden. „Was hat Dich denn dann doch dazu gebracht?“, fragte sie dann. „Was hast du dir dabei gedacht?“
„Also.... als .... als ich dann gesehen habe, wie der Füller da gelegen hat.... Und ich war doch knapp bei Kasse, Mensch! Und die Trulla hat noch nicht einmal hingesehen! Da habe ich halt gedacht: Leichtes Spiel.“ Er merkte, wie er langsam in einen Erzählfluss kam. Irgendwie war ihm der Gedanke unbehaglich. Er stockte.
„Du warst also knapp bei Kasse, Tom?“, fragte die Moderatorin mit dem Tonfall einer Kindergärtnerin, die zwei kleine Jungs fragt, warum sie denn die Puppenstube mit Bauklötzen beworfen haben. „Willst du dem Publikum vielleicht sagen, warum?“
Tom blickte betreten auf den Boden. „Ich bin arbeitslos....“ Monika wirkte einen Moment ebenfalls mitgenommen. Dann bemerkte Tom ihre Augen und konnte den darauffolgenden Triumpfschlag bereits erahnen: „Betriebsbedingte Kündigungen?“, fragte sie, als würde sie es ernsthaft mitleidsvoll meinen. „'Außerordentliche Kündigung aus wichtigem Grund'“, zitierte Tom tonlos. „Ich habe gestohlen.“
Ein Rauschen ging durch das Auditorium.

„Und hier die Frau...“, kündigte die Moderatorin Monika an, um mit schlecht unterdrücktem Sarkasmus fortzufahren: „... für die Tom dies getan hat: Erika!“
Tom schreckte hoch. Darauf hatte man ihn nicht vorbereitet.
Es ertönte wieder diese Fanfare der Sendung — „Monikas Mittag — Real Crime Talk“. Toms Ehefrau Erika trat selbstbewusst durch die rauchschwabenumnebelte, rosafarbene Tür. „Ich bin Erika“, rief sie wütend. „Wie konntest du mir das antun? Ich halte das nicht mehr aus! Ich lasse mich scheiden!“ Sie setzte sich.
Die Moderatorin blickte zufrieden in die Kamera. „Was Erika ihrem Tom zu sagen hat, sehen Sie gleich — nach der Werbung“, säuselte sie in die Kamera. „Bleiben Sie dran.“

Monika wandte sich an Tom: „Ich habe Sie falsch eingeschätzt“, lobte sie. „Eine so gute Kooperation hatte ich gar nicht erwartet. Hoffentlich hat das nicht nur mit der angedrohten Beugehaft zu tun....“
„Sie meinen die Videoüberwachung in meiner Wohnung oder gar in einem abgeschotteten Haus mit neun anderen wie mir?“, Toms Gesicht verlor an Farbe. „Wie sie es mir für den Fall des Schweigens angedroht hatten? Das würde ich meiner Frau nicht antun wollen.“
„Spar dir das“, unterbrach ihn Erika. „Vielleicht hättest du dir das etwas früher überlegen sollen!“
„Heben Sie sich den Streit bitte für die Sendezeit auf“, meinte da die Moderatorin Monika etwas schnippisch. „Die Zuschauer wollen das mitverfolgen!“
Die Musik fing wieder an zu spielen. Es ging weiter.

Tom hörte die nun eingespielte MAZ und die Ansage: „Wenn auch Sie einen Kriminellen kennen, nehmen Sie sich ein Herz und zeigen ihn an! Sofern er dann gerichtlich zur Ehrenstrafe verurteilt wird, sehen Sie ihn vielleicht auch bald hier — beim Real Crime Talk.“ Dass die Gerichtsverhandlung auf dem Konkurrenzkanal gesendet wurden, verschwieg des Sprechers Höflichkeit.

Fünfzehn Minuten später hatte ihm seine Frau nichts mehr zu sagen. Er ihr auch nicht. Viele Stühle waren dazu gestellt worden, und viele Leute hatten sich darauf gesetzt. Frau F. (die Kaufhausangestellte) — die Tom wegen seines Kommentars beschimpfte -, der Kaufhausdetektiv D. — Anekdoten aus seinem Berufsleben zum Besten gebend — und ein zwanghafter Kleptomane, Zacharias — stolz, seine Krankheit überwunden zu haben.

Gerade rief die Moderatorin Monika einen Psychologen aus dem Publikum, einen gewissen Herrn P., auf: „Wie ist das nun mit Tom — leidet er unter Kleptomanie?“ — „Wissen Sie, so genau ist das ohne eingehendere Untersuchung nicht zu sagen“, fing Herr P. an. „Aber Tom scheint sich einzubilden, die Probleme in seinem sozialen Umfeld, zum Beispiel mit seiner Frau — die sich hier ja deutlich gezeigt haben -, mit gestohlenen Gegenständen bewältigen zu können. Deshalb ....“
Tom wollte ihn unterbrechen, protestieren — hatte doch dieser Streit erst nach diesen Ereignissen begonnen! Aber als er aufstehen und laut in sein ausgeschaltetes Mikrophon widersprechen wollte, hielt es auch Zacharias nicht mehr auf seinem Sitz. Doch er wollte nicht etwa unter Protest (oder gar Zwang) anmerken, dass sich ein waschechter Zwangsdieb durch andere Charakteristika auszeichnet, sondern er kramte in Windeseile einen Zettel hervor und hielt seinen eingeschalteten Walkman vor das Mikrophon. Es erklang ein Lied der Rolling Stones in der Instrumentalversion: „Angie“.

Herr P. beendete vor Schreck und Verwunderung den Satz nicht. Moderatorin Monika hielt inne und ging im Gedanken das Drehbuch der Sendung durch.
Nun fing Zacharias an, die Stimme zu erheben und zu singen: „Monika, ..... oh Moooooonika! Du ahnst nicht, wie sehr.....“ Sein Mikrophon wurde abgeschaltet. Monika erkannte langsam, dass das wohl nicht geplant war. Der ungebetene Sänger ließ sich nicht beirren und lief zu Hochform auf. Unplugged und ohne (hörbare) Hintergrundmusik sang er über seine unsterbliche Liebe zu ihr, drückte seine Affektionen zu ihrem langen blonden Haar aus und beteuerte, dass er diese Gefühle schon gehabt habe, als er im Sandkasten spielte und von der Grundschule mit ihr nach Hause ging, zuhause in „Mettingen, oh Monika!“

Tom, der von seinem Platz den Text des Liedes genau mitbekam, schreckte auf. Stammte doch auch er aus Mettingen. „Monika, ..... Monika, ...... Monika“, dachte er laut. Erika blickte ihn vorwurfsvoll an, aber sprach kein Wort, während Zacharias von Sicherheitskräften — noch immer singend — aus dem Raum geschleift wurde. „Natürlich!“, fiel es ihm da auf einmal ein. „Monika Maßmann! Dass ich Dich nicht sofort erkannt habe!“ Erika stemmte die Fäuste in ihre Hüfte. „Würdest Du mir bitte erklären...“, sie hielt sich schnell die Hand vor den Mund. Schweigen hatte sie sich verordnet gehabt.

Monika drehte sich irritiert um — leicht taumelnd. Was sollte denn nun noch kommen? „Du saßt neben mir in der fünften Klasse“, rief Tom. „Hast immer von mir abgeschrieben. Obwohl ich selbst die größten Fehler gemacht habe.“ Erika blickte ihn verwundert an. Sollte sie doch noch irgendwie aus dieser peinlichen Lage herauskommen?
Tom fiel auf, dass sein Mikrophon noch immer nicht abgeschaltet war. Zur Kamera gewandt, fuhr er fort: „In der neun nahm sie mir einmal meine Hausaufgaben weg und gab sie als ihre ab. Dann verpetzte sie mich, weil ich keine gemacht hatte. Sie bekam eine Sechs, weil ihr der Lehrer nicht glaubte, dass sie Soldat werden wollte. Ich einen Verweis, wegen nicht gemachter Hausaufgaben. Musste dann nochmal welche schreiben und bekam eine drei.“
Moderatorin Monika wurde bleich. Ihr Assistent Arnold im Publikum grinste heimlich und forderte Tom gestikulierend auf, weiterzureden.
„Und beim Theaterspiel in der acht....“

„Hör auf!“, rief Monika, die sich auf einmal wieder fasste. Ihr Moderatorinnen-Makeup war verschmiert. Sie war völlig außer Fassung und hatte das Drehbuch vollkommen vergessen. „Hau ab und nimm sie doch mit, Deine....“ — „Vorsicht!“, rief Tom. „Lass uns gehen“, lächelte ihn Erika da an. Sie standen auf. Tom blickte kurz nach links und nach rechts, als wollte er eine Straße überqueren. Dann nahm er Erika bei der Hand und ging mit ihr zu der Tür, trat kurz gegen den weißen Kasten daneben, so dass dieser wieder ein paar Nebelschwaden hinausblies und verließ das Studio.

eLife — Ein Leben nach dem Tod in Blech und Silizium

Guten Tag! Ich wende mich über das Internet an Sie, weil es einfacher für mich ist. Meinen Namen werden Sie noch nicht kennen, obwohl er einmal sehr bekannt sein wird. Also stelle ich mich vor: Ich bin Dr. habil. Florian Weidleben und seit zehn Jahren tot.

Nein, Sie müssen nicht beginnen, an Geister zu glauben, glauben Sie einfach an die Technik kommender Epochen! Ich werde es näher ausführen. Kurz vor meinem körperlichen Tod am 14.6.2040 wurde meine Persönlichkeit, mein Bewusstsein, mein Gedächtnis, mein ganzes Wissen in einen hochleistungsfähigen Computer transferiert. Ihnen, die Sie noch mit Rechnern des 20. Jahrhunderts arbeiten, mag dies unglaublich erscheinen, doch ich kann Ihnen versichern, dass es absolut wahr ist und ich großes Vertrauen in diese Technik setze. Warum ich das bin? Nun, ich habe diese Technologie maßgeblich mitentwickelt. Als ich dann mit 63 das Ende meines natürlichen Leben näherkommen sah, habe ich mich meinen Kollegen als Versuchsperson angeboten. Das Vertrauen in unsere Forschungsarbeit zahlte sich aus. Meine Beerdigung konnte ich bereits durch eine Webcam beobachten, meine Todesanzeige auf der Internetpräsenz einer großen Tageszeitung lesen. Nun bewohne ich einen geräumigen Hochleistungsrechner in Haus meiner Familie. Nein, ich werde mich nun nicht hinreißen lassen, Ihnen von diesem erstaunlichen Stück Technologie vorzuschwärmen und Sie dabei mit technischen Spezifikationen zu langweilen.

Wie ich an dieser Stelle zugeben muss, war dieser Zustand anfangs auch für mich recht gewöhnungsbedürftig. Doch nach einer gewissen Phase des Einlebens fühlte ich mich wohl in dieser modernen Behausung. Meine Anja und die Kinder sind inzwischen auch froh und erleichtert, dass ich ihnen nach der langen Krankheit doch erhalten blieb und es mir so gut geht wie niemals zuvor. Auch wenn ich abends nicht mehr wie früher am Tisch sitze, so bin ich doch bei ihnen. Die technische Ausstattung erlaubt es mir, mich an ihren Gesprächen zu beteiligen, lebhaft wie selten zuvor.

Den übrigen Tag verbringe ich damit, das Internet, welches in den vergangen Jahrzehnten enorm gewachsen ist, zu durchwandern. War die Informationsfülle schon im ausgehenden 20. Jahrhundert unüberschaubar, so ist die Flut nun wahrlich unbegreiflich. Hinderte mich zu meinen körperlich beschränkten Lebzeiten hauptsächlich meine fehlende Zeit daran, Bücher in der gewünschten Menge zu lesen, so stoße ich heute höchstens noch auf Beschränkungen meiner Speicherkapazitäten. In dieser Wissensschwemme das Wissenswerte zu finden, ist die Herausforderung der Stunde. Eine der segensreichsten Eigenschaften des elektronischen Gedächtnisses ist, dass ich aussuchen kann, was ich vergesse und was ich im Hinterkopf behalte; Sie werden mir diesen Rückfall in die körperliche Sprache verzeihen. Die Kehrseite ist freilich die Qual der Wahl. Um nicht unüberlegt meine Kindheitserinnerungen den neuesten Forschungsergebnissen über Computerintelligenz zu opfern, unterliegen gewisse Bereiche meines Gedächtnisses einem Schreibschutz. Meine Familie bestand darauf, und ich umgehe diese Sicherungen nur selten.

Viel wichtiger als die Suche nach Information und Literatur ist für mich die Kommunikation mit anderen Beteiligten über das Internet. Da ich kaum Schlaf benötige — eigentlich wäre ich sogar der Meinung, ich benötigte gar keinen -, kann ich rund um die Uhr mit der ganzen Welt in Kontakt treten. Des öfteren „chatte“ ich, wie man in Ihrer Zeit wohl sagte, in bis zu zehn „Foren“ gleichzeitig, in bis zu acht Sprachen. Eine Zahl die ich noch zu erhöhen versuche. Insbesondere die Fremdsprachen haben eine Leidenschaft in mir entfacht. Sprechen doch heute fast alle Mensche des Erdenballs hauptsächlich Englisch. Natürlich bleibe ich auch mit meinen früheren Forschungskollegen in Kontakt. Noch immer ist mein Rat gefragt, wenn es um weitere Entwicklungen in dieser Technologie geht. Bedenkt man, dass ich mit den 63 Jahren schon zum „alten Eisen“ gehörte, schmeichelt mir diese Anerkennung natürlich umso mehr. Sehr viel mehr interessieren mich dann aber Einladungen in Schulen. Hier darf ich den jungen Menschen ausführlich aus meinem Leben erzählen. Hin und wieder werde ich sogar gebeten, selbst eine Schulstunde zu geben oder an der Universität eine Vorlesung in klassischer Informatik zu geben. Wunderbare Angebote, die ich bislang hauptsächliche über das weltumspannende Computernetzwerk wahrnehme.

Doch viel mehr genießen kann ich, wenn mir meine Enkelin die Geschichten, die ich so gerne über das Internet zu mir nehme, vorliest. Sie mögen es vielleicht als Laster auffassen, aber ich ziehe es dem Konsum über das Internet bei weitem vor.

Bald werde ich vollständig im weltweiten Netz gespeichert sein. Das wird meinen Horizont enorm erweitern. Es zwingt mich aber auch, in stillen Stunden an meine Zukunft.zu denken, an die Gefahren, die meine weitere Existenz bedrohen könnten. Wie werde ich mich gegen Computerviren, Internet-Vandalismus oder Totalausfälle von Computersystemen schützen können? Wie kann ich Raubkopien meines Programms, also meiner unerwünschten Vermehrung, vorbeugen?

Ach, gerne würde ich solche Fragen mit einem Artgenossen diskutieren. Doch die Spitze dieser Existenz ist einsam. Das Verfahren zu dieser Form der Lebensbewahrung bleibt schon aus Kostengründen dem Großteil der Bevölkerung verschlossen. Auch meine Eigenschaft als Person ist rechtlich (noch!) nicht anerkannt. Ein bekannter und geschätzter Kollege eines anderen Wissenschaftszweigs verstarb kürzlich, ohne mein Angebot auf Finanzierung anzunehmen. Noch auf dem Sterbebett faselte er etwas von Menschenwürde.

Kirmes — Volksfestmetropole Ibbenbüren

Nicht die vielen bunten Karussells locken einen ehemals Ortsansässigen, sozusagen einen Exil-Ibbenbürener, wie mich in erster Linie am ersten Sonntag im September und den vorhergehenden Tagen in die Innenstadt, nicht die Getränkestände (obgleich deren Rolle nicht geringfügig einzuschätzen ist), sondern die ganzen „alten Bekannten“ stellen die Hauptattraktion dar. Sie gilt es zu finden. Die Großkirmes als Suchspiel zu begreifen, erfordert eine hohe Konzentration und Ausdauer. Da gab es doch jemanden, den man unbedingt wiedersehen wollte. Ein kurzer Telefonanruf: „Wir sehen uns dann auf der Kirmes.“ Doch unter all den Menschen, die an den Gyros-, Bratfisch- und Losständen entgegen strömen, ist das Gesicht nicht zu erkennen, so sehr ich meinen Kopf auch recke. Ah, ein Hoffnungsschimmer. Der kam mir doch gleich so bekannt vor.

„Hallo, altes Haus, wie lang ist das nur her....?“ heißt es dann. „Vor einem Jahr wird das gewesen sein..“ — „Vor einem Jahr?“ — „Letzte Kirmes.“ — „Hey, stimmt ja! Was gibt's denn Neues?“ Eine Viertelstunde später bin ich wieder im Bilde. Wer macht inzwischen was und vor allem: Wer ist wo? Ich setzte meine Suche fort.

Auch die beiden Gymnasien wissen das große Wiedersehen zu nutzen und legen die Ehemaligen-Treffen auf das Kirmes-Wochenende. Hier konzentrieren sich dann die Unterhaltungen auf die Neuigkeiten des Einen und des Anderen, werden auf den ganzen Jahrgang und die anwesenden Lehrer ausgedehnt. Und die ehemaligen Abiturienten sparen sich die Telefonkosten für die Frage: „Wann gehst denn Du auf die Kirmes.“ Längst haben auch die Hochschulen im ganzen Bundesgebiet auf das Ibbenbürener Volksfest reagiert und die „vorlesungsfreie Zeit“ so festgelegt, dass der September immer hinein fällt. Und ist dann jemand doch durch eine Hausarbeit, durch Klausuren, Fernreisen oder ähnliche Arbeit abgehalten, gönnt er sich zumindest einen Kirmes-Tag. Das ist Tradition und gehört zu den sozialen Verpflichtungen eines echten Ibbenbüreners. Eine ähnliche Wirkung in Bezug auf das Heimkehren können wohl nur die Weihnachtsfeiertage vorweisen; die Zeitung lassen eine Kirmes-Adventsstimmung mit Berichten über die neuesten Attraktionen aufkommen, von einem vergleichbaren Stress kann jedoch bei der Kirmes keine Rede sein.

Vorzugsweise trifft man sich am Freitag. An diesem Kirmestag sind noch die meisten Ibbenbürener anzutreffen. Wer gerade erst wieder „im Lande“ ist und am Samstag noch einen wichtigen Termin hat, den sieht man am Freitag. Und wenn nicht, dann bestimmt am Samstag. Samstags sind die Gassen voll. Käme jemand auf die Idee, die verfügbare Fläche einmal auszumessen und die Leute zu zählen, die sich gleichzeitig auf ihr tummeln, würde er die Zahlen wohl nicht für wahr halten. Und erst recht kein Anderer würde ihm glauben — es sei denn, er hätte es selbst erlebt. Nicht nur Ibbenbürener gehen an diesem Tag zur Fiesta, auch in den umliegenden Städten hat es sich herumgesprochen. Am Kirmes-Samstag ist Ibbenbüren eine Metropole. Hier noch jemanden anzutreffen, gestaltet sich äußerst schwierig.

Am Sonntagmittag gehört den Familien die Kirmes. Die ganze Innenstadt ist bevölkert von Eltern mit ihren Kindern. Früh übt sich, wer ein waschechter Ibbenbürener Kirmesgänger werden will. Am Abend jedoch ist die Kirmes relativ leer. Der Kirmes-Montag ist kein Feiertag mehr, auch die Ibbenbürener Schulen geben nicht mehr frei, so dass sonntagabends nur noch Wenige anzutreffen sind. Dafür sind sie leichter zu finden. Ist auch der Vormittag montags nicht mehr frei, so lockt doch der Nachmittag zum halben Preis. Und jeder erwartet das Feuerwerk. Wohl dem, der einen Fensterplatz hat. Man verabschiedet sich von denen, die man noch trifft. „Bis zum nächsten Jahr!“ — „Hmmm?“ — „Zur nächsten Kirmes.“ — „Ach so, ja, bis dann!“

Darkness

One Night At The Aasee

Foto: AaseeDarkness had fallen over Ibbenbüren. I went into the night to meet the lake called Aasee. The main street of Ibbenbüren was not full of cars, some passed by, blinding with their lights. In some houses the lights were still turned on, a night club showed red signs. I crossed the road and got away from from the noisy lights of the streets, made my step into the dark area of Aasee.

The lanterns which enlightened the way around the lake had been turned off already. A half moon made my body throw a shadow onto the ground. I looked up into a clear sky and saw the stars, the comet Hyakutake passing by, and I started my walk, and I wandered. A quite familiar silence covered the area. My thoughts became evil, wandered about to demons and devils of darkness, made me see things I better shouldn't have seen. A large shadow approached me. While it was decreasing its distance I tried to avoid a collision and to evade but it followed my steps. I stood still. The shadow became a bicycle which passed by and vanished as if it had never appeared. So I continued walking.

Demons again came into my head. I reached a boat house, and I suddenly heard steps. Steps made by invisible feet. I looked around, stopped walking, but I still saw nobody. The steps were still there. A shudder trickled and flew down my back. I listened to that strange noise carefully. There were little waves breaking at the shores. The noise might be caused by them. Still full of doubts, I returned to my path and took a last careful look into the direction of the noises, sighed, and went on.

I passed trees, bushes, willows. Far away I saw three white lights. A train, a lonesome train following the old rails to its doom. It might be a ghost train full of lost souls on their way to hell passing Ibbenbüren — who knows. Sounding like an ordinary train, it vanished into the darkness of the night. I saw large clouds and red lights at the far away power plant when I left the playground to my right. Murderers joined my demonic thoughts. I didn't know if a person who might have passed would be more scared of me than scare me. I saw the bright moon light reflected by the dark water and I prayed I might return home alive to write you about those experiences.

No person passed me. The old church's old clock reported the time of 11 pm. Still no cloud disturbed the clear sky which might be so close to heaven. Why did I come here, I thought. I was scared by the thoughts. How crazy must a person be to go to the lake at that time, alone? Why did I come there? I had nearly completed the round. The bright lights of the road, of the video shop, of the China restaurant already blinded me again. Taking a final look of the water and the sky I left the area and entered the road, grateful that I was still alive.

Now I write you that story in candle light and the shudder is still underneath my skin, and I hope you'll enjoy it a little bit and share a few scary feelings.

Schriftzug: The Midnight TimesGlobal Weather Crisis

Weather control systems crash all over the world. Our Ibbenbüren correspondent Peter Schuster talked to chairmen of international weather control companies.

SINCE creation of Earth the making of weather was monopol and duty of various gods from many cultures. In Greece and the Roman Empire, Zeus (also known as Jupiter Maius) ruled the weather, using his own invention — one of the first better European weather systems, the legendary NC-5451-7/KY. Donar (also known as Thor) used the less approved Stern-Hagel-Voll-1 for the Central European and Skandinavian weather controlling. Even before, Gods in Egyptland used a "High-Tech" weather control system but its technic is not understandable anymore for today's gods. There is not much knowledge about early African, American, Asian and Australian weather control systems. When Christianity took over the weather systems of their colonies the former weather gods were superseded by Simon Petrus, the Christian weather officer. He released a new weather system standard, WWS-000000-7. Using this standard, the world's weather systems have been running for almost one thousand years. Even now, when weather systems have been privatized, this standard is still used. The dark side of privatizing is that town councils may now choose their weather company on their own; international law was changed in 1995, now allowing privat commercial weather control companies and destroying the old devine weather monopol.

This law caused several problems all over the world. As said above, town and city councils may choose the weather control company for their towns' weather. Problems appear when small towns like Germany use different weather control companies than their neighbourgh towns. In Westfalia, Germany most of the towns are customers of Deutsche WetterCon AG which has split up from the old Christian weather system and is lead by Donar (Thor). But Ibbenbüren uses Greece Weather Ltd, lead by Jupiter Maius. The two weather systems used by the two companies are partly incompatibly configurated so that they caused a hardly controlable chaos in that region of Germany. The weather changed repidly there. Similiar problems appeared in other countries all over the world. Many devine specialists lost their jobs in international weather companies. Now they are missing to solve the technical problems with those old weather control systems.

A speaker of the Ibbenbüren Office For Weather Affairs pointed out that they wouldn't use Deutsche WetterCon AG again. Jupiter Maius, former Roman God of Thunder, now leading manager of Greece Weather Systems Ltd, accuses Deutsche WetterCon AG for bad influence caused by too high radiation. Donar refuses that accuse, German law disturbed their global organisation, he told. But a solution will soon appear, the Internaional weather control companies agreed to take part at an international weather congress in Ibbenbüren next month to find a global standard for similiar issues.

You hate people? Want to treat them brutally? — GREAT!

Come to us — Apagge Satanis, Ibbenbüren. We offer professional killers, excorcists, instruments of torture, house-haunting, witches, devils, demons, beasts, ghost ships etc.
Call now: 0190-8978 (3.50 Deutschmarks / minute)

Ibbenbüren

Situación geográfica, vida, historia, economía y futuro.

La ciudad de Ibbenbüren está situada en el norte de Alemania, aproxidamente a setenta kilómetros de la frontera con los Países Bajos. Es una ciudad pequeña: sólo cincuenta mil (50.000) habitantes viven en aquel „gran pueblo“. Pero es un pueblo antiguo. Por primera vez fue mencionado documentalmente en el 1146. A lo mejor es todavía más antiguo. Cuando caminas por el centro de la ciudad, ves su edad. La igleasia de Cristo (Christuskirche) por ejemplo, que se llamaba „San Mauricio“ hasta llegó la época medieval. Además, muchos edificios, que tienen tiendas, hoy presentan una historia muy larga. De seguro, Ibbenbüren no es una ciudad tan histórica como Salamanca, pero también aquella ciudad sabe contar historias y leyendas.

Sin embargo, Ibbenbüren es una ciudad moderna también. Para niños y jóvenes hay una piscina grande con agua caliente y agua fría, al aire libre, también hay una piscina cubierta. Especialmente a los niños, les gusta el gran deslizadero. En Ibbenbüren hay uno de los parques de tiempo libre más antiguos. Allí es posible ir en trineo en verano, por eso el parque es llamado „Sommerrodelbahn“ („pista de trineos de verano“). Hay una gran discoteca de la región en aquella ciudad también. La A 30 es una de las discotecas favoritas de la región, en la que, sin embargo, la entrada y las bebidas son muy caras. Apropósito de la música: la administración de la ciudad y una asosiación local de música pop organizan un intercambio de música jazz con Los Ángeles, y una ciudad en Tejas cada año. Pero no sólo „turistas musicales“ viajan a Ibbenbüren sino también caminantes que desean respirar aire puro en“ el bosque de Teutoburg o escalar las peñas „Dörenther Klippen“. Por lo demás: la sección quirúrgica del hospital es muy experta en curar fracturas.

El hospital no es la institución que tiene más empleados sino sólo la segunda. La economía de Ibbenbüren es muy dependiente de la hulla (carbón negro). Casi el 10 % de los habitantes son empleados de la Preussag (la compañía de la mina de hulla). Es muy arriesgado porque la industria hullera alemana está muriendo. Por eso la administración de la ciudad trata de echar el cebo a la industria y compañías para Ibbenbüren, principalmente casas del sector tercero: tiendas, garajes, restaurantes, supermercados etcetera, que ofrecen servicios y mercancías. Se verá si eso es suficiente para evitar el paro. Ya hay áreas industriales grandes en el sur y sureste de la ciudad. Y según la compañía telefónica más grande de Alemania, un barrio „Püsselbüren“, es el sitio con el nombre más ridiculo de toda Alemania. Eso dio a conocer Ibbenbüren. Desgraciadamente, Ibbenbüren es más conocido por sus accidentes: una caída de un balón por ejemplo, drogas y asesinos.

Sin embargo, podemos esperar un futuro bueno para aquel pueblo: Los seperatistas de Laggenbeck, otro barrio de Ibbenbüren ya no quieren que sea un pueblo independiente. La policía tiene bicicletas y el edificio del juzgado fue ampliado; por eso no habrá casi ninguna criminalidad. Y en el 2002 cuando Ibbenbüren tenga 80 Millones de habitantes y sea capital de Alemania sus posibildades serán enormes.